Стремленье быть непобедимым,
поспорить, как юнец с судьбой,
покуда страсть огнём незримым
жжёт шею жилкой голубой…
А тот, кто совести боится,
и тот, кто истине не рад:
тот хочет страстью насладиться,
ломая стены всех преград.
И может убедить другого
и даже убедить себя
в том, что случилось – нет дурного,
что признавался, не любя.
Себя купая в море ложном,
приняв за море мелкий пруд,
считает прошлое ничтожным,
меняя истину на блуд.
Всё было случаем слепого…
А со случайности – что взять?
Без намерения благого,
сегодня с прошлым не разнять.
Есть кто-то – «за», а кто-то – «против»,
но всё же истина одна:
она сидит с тобой напротив,
так не ищи её у дна…
Варенья
Неповторим вкус каждого мгновенья
из прошлых неоконченных стихов,
которые писались вдохновеньем,
смешав рецепт варенья и духов.
В них был не только запах, но и вкусы,
как будто жил в них демон «Живанши»[2],
в себя вобрав запреты и искусы,
которые томились для души.
Одно от грусти чуточку горчило,
а может быть, лишь показалось мне,
другое чувства так переперчила,
что губы до сих пор мои в огне.
Стихотворенье третье вдруг вздохнуло
воспоминаньем наших первых встреч,
и прошлое невольно всколыхнуло,
то, что двоим не удалось сберечь.
Четвёртый стих был терпок ностальгией,
наполненный безмерностью гордынь,
а пятый, как и все за ним другие,
был полон обожания святынь.
Я сладким джемом наполнял креманку,
но сладости почти не ощущал,
так, будто вновь закончил перебранку,
с той, что стихи от счастья посвящал.
Слипались губы, от соблазна млея,
я будто снова рядом был с тобой
и жилку целовал твою на шее,
что пульсом билась змейкой голубой.
Закончились стихи, как воскресенье,
но бесконечен чувств к тебе запас…
На всякий случай, баночку варенья
для нашей встречи всё-таки припас…
Лебяжий пух
Любовь похожа на лебяжий пух,
чуть выдохнешь неровно – улетает
и всё, что сердца не ласкает слух,
как первый снег по осени растает.
Внезапно, нарушая будней штиль,
вдруг налетит подобно урагану,
сметёт с пути сомнения, как пыль,
или насыплет соль опять на рану.
Так трепетна она, но есть в ней нрав,
ладонь ослабишь – выпорхнет, как птица,
и сеть неволи крыльями порвав,
вновь на свободу в небо устремится.
И полетит туда, где горячо
от губ и рук, с которых жизнь начнётся,
где обретёт уютное