Всё там же, в вазочке, на средней полке.
И я не изменился, и мой взгляд
Как прежде – быстрый взгляд незлого волка.
Я слушаю, киваю невпопад
И думаю: «А всё же это мило —
Твой поиск смысла жизни наугад
И наш вечерний чай неторопливый».
Пусть затянулся этот декаданс,
Есть время на последнюю попытку
И призрачный, один, неверный шанс,
Как пуговица на истёртой нитке.
Нет прошлого. И завтра тоже нет.
А время и не лечит, и не судит.
Неважно, где ты встретишь свой рассвет, —
Есть серый волк, который тебя любит.
Не ровен час
На запад уходит ночь,
С востока струится свет.
А я где-то между, сыр от росы,
Бос и бедно одет.
И пусть мой неблизок путь,
И пусть мой недолог час,
Мне не вернуться, мне не свернуть
И не поднять к небу глаз.
Шёл за полётом стрелы,
Петлял по лесам за клубком,
Вышел в чужую с родной стороны:
Я здесь никому не знаком.
Я всё привык делать сам,
Сам за ошибки плачу.
Ни в стаде, ни в стае и ни в строю
Я состоять не хочу.
Пуст мной заброшенный сад,
Колодец засыпан листвой.
Иду, не надеясь вернуться назад
Или услышать: «Постой!».
Надменен, горд, одинок:
Мне всё на свете не так.
И я, вероятно, последний пророк
Или последний дурак.
А мне бы чуть-чуть поспать,
Мне бы холод избыть,
Где там горячего похлебать —
И можно дальше жить.
Мне бы достать табака,
Справить к зиме сапоги.
И, чтобы дорога легла мне легка,
Выступить с правой ноги.
Между вторником и четвергом
… здесь иногда воскресенье,
переодетое в среду,
поджидает четверг…
Я ответы искал среди туч,
Я вопросы скрывал средь камней.
Я в дорожной пыли нашёл ключ,
Но вокруг миллионы дверей
И за каждой теряется след
В лабиринтах из смеха и слёз.
Я нашёл откровенный ответ
На не заданный мною вопрос.
Стрелкой компаса – стрелка часов,
И четвёртый Год Крысы на круг
Я иду, не считая шагов,
Днём – на север, а ночью – на юг.
Между торжищ, больниц, штаб-квартир,
Телебашен, что выше крестов,
Чуть заметный проложен пунктир
В пустоту уводящих шагов.
Слева – церковь, а справа – трактир,
Снизу – тьма, а поверх неё – свет.
И любой мною созданный мир
Распростёрт между «да» или «нет».
Я без страха входил в лабиринт,
Я учился быть проводником,
Но мой мир, словно зонтик, забыт
Между вторником и четвергом.
В низком небе – безмолвие туч,
На