Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые… С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.
Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?
Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.
– Что за цветы? – без приветствия спрашивает Тигран.
Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.
– Николь, ты слышишь меня? – еще грубее спрашивает.
Муж, получается, забыл о моем дне рождения?
– Курьер принес букет. Он же от тебя, да? – с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.
Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”
– Я ничего не присылал, – коротко отвечает муж. – Избавься от него, – еще одна фраза, от которой становится дурно.
Избавиться?
От такого великолепия? Да он совсем обезумел?
– Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь…
– Выкинь, я сказал! Прилечу, еще поговорим.
Короткие гудки говорят о том, что муж разъединил звонок. Так просто. Нажал на отбой, и проблема вроде как решена.
Но это ведь неправильно.
Вместо того, чтобы вновь звонить и причитать о своей обиде, я уверенно поднимаюсь с дивана, забираю с верхней полки вазу и наполняю ее водой.
Еще раз вдохнув аромат, который пополнил коробочку “новогодних запахов”, ставлю букет в воду.
Мечтательно закатываю глаза, гадая, кто мог подарить. И кто мог знать о том, что у меня сегодня день рождения?
Взгляд невольно соскальзывает с букета на окно, где со вчерашнего дня стоит горшок с рождественским цветком, который я покупаю каждый год. В новогоднюю ночь верхние красные листья Пуансеттии становятся пунцовыми. Обожаю этот момент.
Вчерашний цветок я не покупала. Кто-то прислал его мне так же как и сегодняшний букет.
Снова беру в руки телефон и ищу в списке контактов номер, который не набирала давно. За время моего замужества – всего несколько раз, потому что Тиграну бы это не понравилось.
Улыбка не сходит с лица.
Глупая… какая же я глупая. И улыбка сейчас у меня такая же.
– Привет, Никки, – низкий с хрипотцой голос раздается в трубке и я понимаю, что скучала по нему.
– Значит, это ты?
– Что я? – хитро спрашивает.
Но мы оба уже прекрасно поняли, о чем я спросила.
– Цветы, Гордей. Они же от тебя?
Долгое молчание в трубке заставляет слегка понервничать. А вдруг не он?
Вдруг у Сафонова уже жена и семеро по лавкам? А тут я со своими горшками?..
Прежде чем успеть исправиться, слышу уверенный голос:
– Давно не виделись. И да, я помню, что ты каждый год покупаешь Пуансеттию и обожаешь ирисы в букетах. С Днем