На этом берегу. Стихотворения. Марина Царь Волкова. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Марина Царь Волкова
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn: 9785006207295
Скачать книгу
прощая подлости,

      Себя унижаешь ты и тех, кто тебя любил.

      А подлость – она в душе всегда, а не только к случаю,

      Как ржавчина на мече, как в яблоке – червяки.

      Лишь тот, кто и зол, и слаб, другого задорно мучает,

      Такому не отвечай и не подавай руки.

***

      За рваными строчками просто прятать смыслы,

      Кончаются точками дни, только мы зависли

      Вне времени и пространства, в бою с судьбою.

      Завидное постоянство – быть лишь собою,

      Ни с этими и не с теми, струной – без кожи.

      Им кажется, мы не в теме. Мы в теме всё же,

      Но матрицу словно взломали, чуть-чуть, слегка.

      А там – цифры, коды, скрижали… И бед века…

      Когда говоришь про реальность без лести, прямо,

      За честностью видят банальность глупцы и хамы.

      Им кажется, если поноса нагнать и мути,

      То можно прожить вполне сносно и в этой жути.

      Им кажется, сильные те, кто жестоки, грубы.

      …А помнишь – как на высоте холодеют губы,

      Застряв в обожжённом горле, дрожат слова…

      Когда ты на воле, как кружится голова!

***

      Я на пороге сижу, за порогом море.

      Мудрая чайка молчит, над гнездом паря.

      Вычерпать бы до капли последней горе,

      Горе, которого в нашей земле – моря.

      Где на последний век не нашлось героя,

      Где разменяли доблесть на звон монет.

      Белые крылья над чёрной, как ночь горою,

      Белая песня – ни слов в ней, ни звуков нет.

      Я на пороге. Так горестно и тревожно,

      Море всегда жестоко в недобрый час.

      Крылья растут по пёрышку, осторожно,

      Те, что поднимут в небо когда-то нас.

***

      Фатальность бывает разная

      (Всяк игры ведёт с судьбой) —

      Смиренная, несуразная

      И та, что у нас с тобой.

      Смирённые с неизбежностью

      Лишь смотрят из-за плеча.

      Мы – жизнь сберегаем нежностью,

      Но помним про сталь меча.

      Любуюсь дорогой равного

      И в танце кружа стихий,

      Рождаются смыслы заново,

      Как дети и как стихи.

      Такие ж, как мы, мятежники,

      Которым вдруг повезло, —

      Цветут на лугах подснежники

      Метелям и льдам назло.

      Между теплом и днями снежными

      День вдруг раскололся на взгляды и фразы,

      Рассыпался бусами между аллей.

      Апрель улыбается мне ясноглазо

      И шепчет на ушко: «Гляди веселей!»

      А сумерки бережно кутают плечи

      Уснувшего Города. Ветер так тих…

      И снова на крыше задумчивый вечер

      Чуть слышно бормочет, слагая свой стих.

      Он голову Ночи кладёт на колени

      И крыльями первую ловит звезду…

      А нежные почки дрожат на сирени,

      И голуби хохлятся в Летнем саду.

      Мне кажется в чудную эту минуту,

      Что доброе что-то случится в судьбе.

      И я,