– Дожить бы… – снова вздохнул Станислав Георгиевич.
– Ничего доживем! – хлопнул его по плечу Виктор Сергеевич. – Не мы, так дети наши или внуки им воспользуются. А посему его в большой тайне надо хранить. Кстати, кроме тебя кто еще о счетах этих знает?
Станислав Георгиевич пожал плечами.
– Кроме меня?.. – он задумался. – Наверное, еще Поспелов из орготдела ЦК и Никифоров из хозуправления. Других почитай никого и не осталось. Кто умер внезапно от инфаркта, кто в автокатастрофу попал, а кто и просто исчез. Ума не приложу, куда люди пропадают?
Виктор Сергеевич чуть усмехнулся.
– Все мы под богом ходим… – философски, заметил он. – А людишки, что за границей сидят о счетах будут молчать? Как, думаешь? – спросил он.
– Трудно сказать. Ими Лубянка, а не мы занималась. Вот только зачем туда уголовников втянули, мне непонятно?
– Ну как зачем?.. – Виктор Сергеевич с умным видом поднял вверх палец. – Если на тебе «вышка» висит, то особенно не порассуждаешь. Чуть что, сразу приговор в исполнение приведут. Да и связи у них большие, там заграницей. Все и везде схвачено. И в эмиграции у них много знакомых, а те хорошо знают куда лучше всего деньги пристроить.
– Это все верно, все правильно… – Станислав Георгиевич с сомнением покачал головой. – Но это сработало, если бы мы у власти остались. Пусть не в одиночестве, все-таки демократия у нас, но у власти, а не в Лефортово, как сейчас. А вот что теперь из всего этого получится, бог его знает?..
Неожиданно Станислав Георгиевич остановился и, тяжело дыша, прислонился к стволу дерева.
– Погоди, пожалуйста, Виктор Сергеевич не торопись, а то что-то голова у меня закружилась и дышать трудно стало.
Виктор Сергеевич остановился.
– Это у тебя от той стопки, что мы на дорожку выпили. Не пошла, наверное…
Лицо у Станислава Георгиевича вдруг побледнело, и он стал медленно оседать на траву. Дождавшись пока он упадет, Виктор Сергеевич подошел к нему и, пощупав на руке пульс, тихо сказал.
– Я же говорил тебе Станислав Георгиевич, все мы под богом ходим.
Затем повернулся и, не оборачиваясь, пошел дальше по дорожке к дачам.
Нью-Йорк. Наши дни…
Телефон на столе руководителя нью-йоркского отделения банка «Восток-Кредит» вдруг ожил и издал длинную переливистую трель. Мишель Нуаре отложил в сторону свежий номер «Уолл-стрит джорнал» и взял трубку.
– Вас слушают!
По мере того, как его собеседник что-то быстро ему рассказывал, лицо Нуаре становилось все более встревоженным.
– Вы это точно установили? С тех пор она на связь не выходила? А сигнал: «Я в опасности!» получили, когда ее машина в аварию попала? А запеленговать его смогли? Где-где?.. – переспросил Нуаре, подходя к висящей на стене кабинета