И забурлит и заиграет,
В душе опять переполох!
Спасибо, Бог мой, я живая!
Тебя читаю между строк!
МНЕ ПО ДУШЕ ВОСПОМИНАНИЯ
Мне по душе воспоминания
И той девчонки нежный взгляд.
Наивны все мои страдания,
Но в сердце вновь они горят!
Любить и верить, ждать и плакать,
К тебе стремится вновь и вновь,
Осознавать, что только память
Осталась от любви былой…
Какие были наши годы
И те ушедшие мечты!
Разбились как о землю воды,
Сейчас не вместе Я и ТЫ…
Прощайте все мои желания,
Прощайте, к вам мне не прийти.
Ведь в жизни как и в мироздании
Порой не сходятся пути…
ПРИШЛА ТЫ, ОСЕНЬ…
Вот опять пришла ты, осень.
Появилась невзначай!
Лист осенний, ветром сброшен,
Возбудил в душе печаль.
С каждым годом всё труднее
Расставаться нам с весной.
Осень, ты опять сумела
Указать на стрелок бой!
Сладкие слова признания,
Шелест трав и радость встреч.
Это всё воспоминания,
Оголившие до плеч…
Мои чувства, мои мысли,
Твои нежные слова,
В сумерках ночи зависли,
Растворившись на раз, два.
И уже совсем другими
Мы стоим у той черты,
Где когда-то молодыми
Были вместе я и ты…
МЫ ЗАСЫПАЕМ, ЧТОБЫ ПРОСЫПАТЬСЯ…
Мы засыпаем, чтобы просыпаться,
Мы умираем, чтобы снова жизнь.
Ведь каждый может сам себе признаться,
Что лучше всех умеет жизнь любить!
Но жизнь без Бога просто невозможна!
Мы можем думать, что сойдёт и так.
Но человек, он склонен ошибаться
И безрассудно жизнь свою терять.
А чтобы всех ошибок стало меньше,
Есть правильный, надёжный путь.
К нему прийти сумеет каждый,
Лишь стоит в Слово Бога заглянуть.
ПОСВЯЩАЕТСЯ МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
Прошёл последний летний день.
Распахнуто во двор окошко,
Уже не зацветёт сирень,
И по двору гуляют кошки.
Вся жизнь твоя, в один момент,
Мелькнула перед люстрой тусклой.
Зачем страдала столько лет?
Чтоб создавать шедевры чувством!
И вот последний эпилог:
Верёвка, стульчик, дверь закрыта…
В груди застыл обид комок,
Просвета в нем тебе не видно.
Ничто не может так убить,
Как повседневная усталость,
Как боль, которая тебе,
Без сожаления досталась.
Нет сил творить! Нет сил любить!
Нет сил терпеть свои невзгоды!
Нет сил забыть тебе о той,
Тобой потерянной свободе!
Вся жизнь, как будто календарь
И на последней