Рэд. Максим Солт

его через ноутбук или нет. Ну пусть отследят. Пусть ворвутся в квартиру, перевернут всё вверх дном и пристрелят его к чёртовой матери, раз он сам не в состоянии. Пусть.

      Как только Рэд переступил порог своей конуры, он скинул пыльные кроссовки, закинул подальше носки, чтобы не слышать их вонь, и бахнулся на кровать в обнимку с ноутбуком, словно с горячо любимой девушкой, которую он поклялся никогда не отпускать. Сейчас это был его единственный билет в лучшую жизнь, и он ни за что бы с ним не расстался. Даже под дулом пистолета.

      Проснулся Рэд в 21:30. Голова гудеть перестала, но будто выросла в размерах и совершенно не соображала. Во рту высохшая под лучами палящего солнца пустыня. Ноги остыли, но начали болеть. В желудке бесплодные земли, по которым катается колючий комок перекати-поле. Первым делом Рэд дополз до раковины, набрал стакан воды и, осев на пол, выпил его залпом. Посидел так несколько минут, сжимая и разжимая пальцы ног, прижимаясь головой к холодному гарнитуру, – на затылке болела рана от удара об асфальт, когда его отправил в нокаут перекаченный подросток. Всё это уже было неважно. Он дома. Живой-здоровый. Копов на пороге нет, на кровати под подушкой лежит ноут, который скоро превратится в кучу денег, что может быть лучше? И хрен с ним, что всё получилось как попало. Главное, – оно того стоит. Да, он нехило намучился, но люди всю жизнь мучаются за нищенскую зарплату, а он несколько безумных дней. Лучше уж так.