Ведь нет тебе на свете равных,
Да и не будет никогда!
Ты меня любишь, но я не такой…
Ты для себя придумала меня.
Тебе держать меня нелегко,
Как необъезженного коня.
Без причины грустишь ты тайком,
Разлуку на миг кляня,
Испепеляешь глаз огнём,
Цветом щёк выдавая себя.
Ты меня любишь, но я не такой…
Лишаю тебя ночью сна…
Ради тебя я буду другой,
Ведь ты у меня одна!
Домой
«Я влюбилась в этот воздух,
По утрам ходить пешком,
В эту свежесть, в эту гордость», –
Признаюсь себе тайком.
Помню путь я свой до школы,
Солнышка лучи,
Снег хрустальный на дорогах,
Звёздный хром в ночи,
Ветерок игривый, лёгкий
Иль метель, пургу,
Дым от труб котельной блёклый,
Будней кутерьму.
Память тихо замирает:
«Город мой родной».
Каждый раз я так скучаю
И хочу домой.
Мне как-то странно повезло родиться
В моей Москве, в нашей столице.
Хотя должна услышать мой первый крик
Станица донская иль таёжный тупик.
Но я любил гулять по старому Арбату,
Он был другим, более живым, когда-то.
Теперь он роскошью, помпезностью разжился,
И многим милой окуджавостью забылся.
Я по Москве шагал, как по квартире,
И верил, что она – лучший город в мире!
Сотни улиц ногами своими исходил,
Любил, открывал, терял, находил…
Сюрприз судьбы – я покинул столицу,
Забыты адреса и дорогие лица…
Я возвращаюсь, но более чужой,
Хотя, как блудный сын, спешу домой.
Меняется воздух и говор московский,
Но свет незыблем звёзд кремлёвских
И где бы ни был, и пока я дышу и живой,
Ты – Город мне, как семья, родной.
Живой звук гитары
Дождь касался губ его медленно, бойко,
Накрывал плащом его плечи нежно.
Тот вдыхал мокрый воздух стойко,
Тот держался, как мог – как стержень.
Этот парень с глазами синющими,
Переполненный грустью, печалью,
Был с гитарой, в руках его бьющейся.
Он не пел. Он играл отчаянно.
И прогоркли уж струны гитарные,
Повидавшие снег, бурю, град…
Под дождём звуки вошкались рваные,
И дрожал уже сам музыкант,
Но играл, утонув в своей музыке –
Он делился искусством своим.
И не мёртво звучали все ноты те,
Звук гитары казался живым!
Звук гитары слышен в переходе,
Кто-то напротив встаёт,
Но больше мимо все проходят,
Куда-то спешит наш народ.
А он мелодию известную выводит
И без микрофона тихо поёт,
Голос не поставлен, природный,
Но, может, не пришёл его черёд.
И