Дело в шляпе. Андрей Расторгуев

хватать. Что интересного расскажет никогда не просыхающий горький пьяница?

      – У него весь плащ в крови, – ровным голосом говорит Гера, внимательно изучая свои ноготки.

      Меня будто ледяной водой окатили. Вот сардак! И куда мои глаза смотрят?

      Нетерпеливо машу рукой, чтобы Тютя подвёл мужика. Действительно, на плаще большие бурые пятна. Уже засохшие, но это не беда. Выплёскиваю на них остатки воды из стакана. Растираю. Когда палец покрывается красной влагой, сую его в рот.

      Есть! Никаких сомнений, что это кровь Червонца.

      Присаживаюсь на стол рядом с Герой, скрестив руки на груди. Глазами показываю Тюте, что пора бы и разжать кулак. Тот ворчит, но команду выполняет. У выпущенного вдруг на волю бродяги подкашиваются ноги. Он стекает вниз. Так и свалился бы, но бдительный конвоир успевает подвинуть стул, на который с тяжким вздохом плюхается безвольное тело Слота.

      – Поведай-ка нам, любезный, – начинаю приторно-сладким голосом, – откуда на твоей одежде кровь?

      Готовлюсь выслушать очередную сказку о том, как кто-то поранился или голову разбил, или перепачкался в крови, разделывая курицу…

      – Не мой это плащ, – хрипит бродяга, обдавая нас вонючим перегаром.

      Да ладно. Такие истории мы тоже хорошо знаем. Бывало, поймаешь бандита с награбленным, а он дурака включает: «Я – не я, поклажа не моя!» Скажет сейчас, что подобрал одежду где-нибудь на улице. Ну-ну, флаг в руки. А мы так сразу и поверим. Хе-хе.

      – Ну и чей же тогда?

      – Этого… Как его… Фелика, вот!

      Фелик и Серый! Не ожидал, что ниточку к ним нащупаю так быстро.

      Стараюсь выглядеть спокойным. Пока всё срастается. А горемыка Слот, похоже, только что из разряда преступников плавно перешёл в свидетели, сам того не ведая. Это, в общем, тоже неплохо. Добрый свидетель иной раз лучше прочих улик. Хорошо, едем дальше.