Девочка из Пентагона. Мариэтта А. Роз

он стоял, смотрел на меня, улыбался.

      – Ты чего домой не идешь? – Он откинул со лба длинную челку красивой музыкальной рукой.

      – Ключи… – едва живая, пискнула я.

      – Ясно. Идем.

      Он взял меня за руку, и мы пошли на чердак.

      – У нас гости! – торжественно объявил Юрка. – Просьба матом не выражаться, курить в форточку.

      Обители чердака с любопытством на меня уставились. А я – на них.

      – Тебя как зовут? – спросил меня Юрка.

      – Жека.

      – Жека? – удивился Юрка. Все рассмеялись. – Наш человек! Так, а теперь открываем фонд помощи голодающему ребенку!

      Неформалы ухмыльнулись и начали рыться в карманах. Собранной мелочи как раз хватило на бутылку кефира и два рогалика.

      Вскоре я сидела на старом продавленном диване, ела, болтала ногами и с воодушевлением рассказывала про школьные дела. Юрка слушал внимательно, не перебивал, а я думала, что он очень красивый, даже лучше Коли Щёлкина.

      Я просидела с ними до самого вечера. Слушала их разговоры, их музыку, смотрела на них. Вставляла разные фразы, казавшиеся мне очень умными. Они улыбались в ответ. И мне было очень хорошо среди них.

      Когда, наконец, вернулись родители с работы, и я засобиралась домой, то спросила:

      – Можно ещё прийти?

      – Приходи, – ответил Юрка.

      – А можно завтра?

      – Приходи завтра.

      Я подпрыгнула от радости и помчалась вниз, прижав к груди портфель.

      – Смешная девчонка! – услышала я в дверях голос Юрки.

      Дома за ключи мне влетело. Мать долго, нудно кричала, что я безответственная, что мастерская далеко, что денег нет, что когда будут новые ключи, еще неизвестно. Меня стращали, что теперь я буду сидеть в подъезде, до их прихода. А я думала про Юрку, и почему-то про Кеху и ту учительницу с шарообразным задом.