И тепло от печи,
Но от взглядов – ещё горячей.
А вокруг – ни души,
Даже ветер становится тише,
И Зима тропку вьёт
Сквозь метели – одну на двоих.
В этой чуткой тиши,
Ты, конечно же, Свет мой, услышишь
Древний гимн, что поёт
Моё сердце в ладонях твоих.
Я из пряжи Зари
Я из пряжи Зари выну ниточку алую,
Путь-дорогу совью тебе, добрую, яркую.
Вот и день прирастает минутою малою,
Братья-месяцы мимо проходят с подарками:
Ясный Просинец глянет очами лазурными,
Улыбнётся лукаво метелям бушующим.
Лютень бор занесёт снегопадами бурными
И отступит, шутя, перед братом ликующим.
Запоёт Березол, и со старого ельника
Стают белые шапки – снега полновесные;
Зазвенят ручейки озорного Капельника,
Травень лес разукрасит цветами чудесными;
Чтобы Кресень хмельной нас порадовал встречею
Под Купальской луной, под зарёй незакатною;
Чтобы в Липень опять – для желанного, вечного,
Ворожила в ночи я дорогу обратную.
Заколышется нива. Велесовсым колосом
Серпень Лето проводит, счастливый и благостный.
Вересень будет петь мне твоим чудным голосом
Песню Осени новой – по-прежнему радостной.
Листопад замостит все пути позолотою,
Грудень реки скуёт ледяною кольчугою,
Если в сердце любовь, то и Стужень с охотою
Встретим мы с холодами, ветрами да вьюгою.
Луч возьму золотой я из солнечной просини
Да пущу по кайме Кологода нарядного —
Зимы, Вёсны и Лета, и дивные Осени
Вышью нежной рукой для тебя, ненаглядного.
Вздохнуло небо
Вздохнуло небо, и пушистый снег пошёл,
И вечер выдался неспешный и хороший —
Он льнёт к ногам моим весёлою порошей.
Всё хорошо. Ты веришь мне? Всё хорошо.
Скользя по льду – по голубому хрусталю,
Ловя за крылышки метелей белых стаю,
Я свежий ветер нашей Вечности вдыхаю,
Чтоб каждым вздохом говорить тебе: Люблю!
К родному дому все тропинки замело,
Поникли яблони под тяжестью уборов,
А снег всё пуще, он меня засыплет скоро,
Но мне не страшно, мне отрадно и светло,
Ведь сквозь метель я всё же чувствую Весну —
Неповторимую, цветущую, хмельную,
И в ней улыбку вижу – самую родную…
Я не уйду, пока тебя не обниму.
Штормовое
Плещутся волны, и нас штормит
Круто, из года в год.
Тот, кто шёл справа – уже убит.
Слева – ещё идёт.
Лишь надоевших экранных тем
Пышут, слепя, огни.
Всё перемешано, горько всем,
Солоно в эти дни.
Что лучше – бредить со всей страной
Или в аду гореть?
Сколько же