Послезавтра, как будто бы мелом,
Проведет роковую черту
Первоклассница в фартучке белом.
Осень в жизнь привнесет суету…
Все исчезнет: и сладость желаний,
И медово-лилейный рассвет,
Полусонная нежность мечтаний,
И покоя сиреневый свет…
А пока еще строки сонета
Бередят, не окончив игры…
Послезавтра закончится лето
И сентябрь расстелет ковры…
Сужаются мои круги
Сужаются мои круги
Доверия и состраданья.
Неиллюзорностью тоски
Накроет опыт созерцанья…
Сквозь боль и тьму, сквозь ложь и страх
Мои уроки бесконечны.
Но я с молитвой на устах
Дверь отворяю первым встречным.
Мне не принять иной судьбы —
В златых чертогах запереться.
И всполохи земной борьбы
Так больно обжигают сердце.
Ступени тьмы
Ступени тьмы казались восхожденьем.
Почудилось: у славного венца
Сольешься с долгожданным наслажденьем
И властью без начала и конца…
И все твои земные искушенья
Там расцветут, исторгнув сладкий яд,
И полные соблазнов вожделенья
В чертоги славы двери отворят…
Еще ступень – вдруг в затхлом полумраке
Упала пелена и хлынул свет…
Твоих страстей безродные собаки
Рвут в клочья несложившийся сюжет.
Да будет так. В коварной паутине
Тобой сплетенных петель и интриг
Не ты в ее сакральной сердцевине.
Ты только жертва, жалкий еретик…
Калиюга
Калиюга… Проклятие тьмы,
Что над нами довлеет всевластно…
Как спастись от войны и чумы,
Как избегнуть юдоли злосчастной.
Тот ли воин, кто ведает смысл,
Кого смерть не пугает земная,
Кто долги бытия искупил,
Кто личины бесовские знает…
Только внутренний свет наших глаз
Нам поможет в дороге не сбиться.
Если кто-то и помнит о нас,
Тот, кто любит и будет молиться…
Как чайки
Как чайки кричат на закате…
На них надвигается ночь.
Вот драма… И даже Создатель
Ничем им не в силах помочь.
Им больно, и страшно, и душно.
Им не пережить этой тьмы…
Но солнце уйдет равнодушно,
Неся неизбежность зимы.
Как птицы кричат на закате,
Так мы опасаемся жить,
Со страхом, что века не хватит
Молиться, желать и грешить…
Есенин
Есенин осенний… Весенний Есенин…
Печально порочны предсмертные тени…
Как струны звенят многосильные жилы,
И сердце что бубен – не лживы, не лживы
Его нараспев несказанные строки,
Его листопадами путь одинокий…
И