пробуждался от ощущения, что кто-то пытается поджарить меня на гриле. Лишь открыв глаза, врезался в ослепительную вспышку белоснежной волны, припекшей меня до золотистой корочки. Весь в поту, мокрый как после пробежки, сразу с солнечным ударом. Но сегодня был скорее хороший день для солнечных ванн. Раскрыл шторы, открыл окно и выполз торсом из своего гнезда, как пугливый грызун, проверяющий, нет ли в округе тех, кто хотел бы мною поживиться? Хотя, конечно, они никогда не замечают притаившуюся в самом незаметном месте хищную птицу – в небе под слепящим солнцем. Закрыв глаза, поднял лицо к белым как сахарная вата облакам.
Облака… Облака… Как небесная твердыня. В памяти сразу всплывает вид в иллюминаторе самолёта: бесконечные, разграниченные не прогруженными квадратными текстурами поля, усыпанные лесными массивами и очертаниями поселений, а вы поднимаетесь всё выше и выше к сероватой стене, разделяющей два мир. Кажется, что сейчас вы неизбежно разобьётесь о купол из сахарной ваты, но затем вы лишь проскальзываете в лёгкой тряске через плотную завесу, в которой не видно ни черта. С земли кажется, что облачко маленькое-маленькое, но летя внутри него со скоростью триста шестьдесят километров в час с десяток секунд, начинаешь понимать – оно не просто
немаленькое, оно огромное – могло бы целиком сожрать весь твой город, плюхнувшись на него со всей дури.
Есть ли у нас шанс против облаков? Если ли у нас шанс против кенгуру? У мира может и есть, но австралийцы в беде: двадцать пять миллионов человек против пятидесяти миллионов кенгуру. Вся надежда на Майка Тайсона, Мухаммеда Али, Джо Фрейзера, Роя Джонса…
Покидая обреченную землю, мы выбираемся сквозь поток пугающей серости в безмятежный рай: бескрайняя гавань белоснежных застывших в невесомости, незаметно переливающихся волн. Высоко над ними зависла сияющая звезда – здесь ни тени, ни тёмного пятнышка – лишь одно сплошное тихое море воздушной сахарной ваты.
Внизу, на этой поганой земле я позволяю солнцу поглотить меня целиком, прогреть мои отсыревшие кости, покрыть моё лицо лёгкой испариной, чтобы следом ветерок обдал меня свежестью. В такие мгновения бывает тоскливо, одиноко, но совсем иначе – не грустно, а даже с наслаждением, будто пребывая в благодарности к реальности. Кажется, что весь мир резко обесчеловечился – кроме тебя больше никого нет, ты художник-руинист посреди собственного натюрморта. Как-то неимоверно стало жалко всё человечество, но в большей степени Миру. Мира… Весь мир в её имени, весь мой покой. Я с новой силой устыдился своих мыслей, своих выходок и отношения к ней. Как-то неправильно это, старина, не находишь? Спрашивал я себя. Да и дураку ясно, что неправильно. Надо ей позвонить, извиниться, провести вместе время. Сколько грязи существует на нашей Земле, сколько всякого разного скотства, но Мира не относилась ни к одной запачканной категории. Я перекрутил в голове всё, что знал о ней. Конечно, я не знал её досконально – процентов, может, на тридцать от силы, но почему-то я был уверен, что остальные
