Убийство в бокале просекко. Ольга Станкевич

ветерок. Через несколько минут они уже весело болтая спускались по лестнице. Аня беззаботно болтала из стороны в сторону, зажатой в руках дамской сумочкой, а Дима нес зонт.

      – Приятного аппетита, – улыбнулся им вахтер, имени которого Аня не запомнила.

      – Спасибо, Макар Андреевич, – ответил за них обоих Дима и стеклянная входная дверь с легким стуком захлопнулась за ними.

      Аня торопливо перебирала ногами, обутыми в цветные босоножки, перехваченные лентами на лодыжках. Дима был выше нее и поспевать за ним было нелегко.

      – Как обстановочка? – спросил Дима, сбавляя шаг.

      – Нормально, – ответила она, – с Вячеславом Григорьевичем работать очень удобно, да и к обязанностям я уже привыкла. А ты как?

      – Тоже нормально. Только скучно, у нас в кабинете совсем нет молодежи, все больше женщины в возрасте.

      – А тебе молоденьких подавай, – улыбнулась Аня.

      – И желательно таких же хорошеньких, как ты, – рассмеялся Дима.

      Аня покраснела, по молодости не умея принимать комплименты, и не нашлась что ответить.

      – Твой муж старше тебя? – совершенно неожиданно спросил Дима.

      – Немного, – растерянно ответила Аня.

      Речь о ее муже между ними никогда не заходила. Не то чтобы это было табу в их беседах, но получалось так, что эта часть ее жизни как будто не существовала. Аня не делала этого специально, но в разговорах все чаще говорила о себе в единственном числе, а упоминаний о супруге старалась избегать.