Творчество – это свободный полет вдохновения и посадка воплощенных мыслей!
Добро пожаловать, дорогой читатель! Приятного времяпровождения!
Вечный странник
Как прекрасен этот свет, что мрачную ночь плавит зарёй! И как заманчива тьма, какой необъятны просторы! И не хочется с грустью осознавать то, что невидимой кровью омыты эти две стороны войны…
Глава 1. Зазеркалье
В изобилии синевы небесных туч,
Что стелятся, словно на ладонях,
Упорно пробивается солнечный луч,
Будто освобождается затворник.
Шёпот волн бегущей реки
Отзвуком эха ликует в горных вершинах,
Пути течения не легки,
Её волны отражают года в усталых морщинах.
На берегу раскинутых лугов
Лёгкий ветерок едва до травки касается,
Он легко вьётся вокруг облаков
И в поднебесье его крылья расправляются.
Он там черпает свежесть
И, на ладонях спуская к подножью горы,
Отдаёт всю свою нежность
И собою ласкает природы растущие дары.
Кое-где травы ковёр примят,
И на его равнине остаётся след,
Пастухи там, что пасут ягнят,
Им от роду не более четырнадцати лет.
Они тихонько там свой спор ведут
О том, какие в жизни есть излишки.
Спор идёт уже несколько минут
Упорно не сдаются мальчишки.
Постепенно тучи собираются
Скованно в один огромный сгусток,
Небеса аномально меняются,
Как будто им стало больно и грустно.
Вокруг сгустка молнии сверкают
И образуется сизый туман,
Грозы всю свою власть отражают,
Нанося облаку тысячи ран.
Туман к земле стелется тропой,
Виляя, словно змей живой ползущий,
Луговой травы коснулся сединой,
С собой волнение и страх несущий.
По той тропе всадник спускался
Белого коня был слышен стук копыт,
Глухим эхом топот разлетался,
Он будто под куполом гор укрыт.
Из-под белого балахона видно было
Как пепельная седина вьётся.
Ветреным хором небо завыло,
И земля лёгкой дрожью трясётся.
Мальчишек сковал страх,
С испугом смотрели они в поднебесье,
Речь застыла на их устах
Пастушки, прижавшись, ждали действия.
Раскатом грома голос прозвучал,
Обратившись: «Не стоит меня бояться!
У меня нет ни копья и ни меча,
Мне некого бить и не от кого обороняться.
Во мне не бушует гневом зло,
Да будет благ этот мир, я с добром явился!»
Туман тропы течением унесло
И он, виляя, в синеве небес растворился,
Лёгким касанием ветра рассеялся
И бесследно куда-то пропал.
Один из пастушков осмелился
И с волнением вопрос задал:
– Кто ты такой будешь?
И откуда загадочный путь держишь?
Может, ты души губишь?
Или убитых горем словом тешишь?
И почему белый облик твой?
Может, ты одержал над злом победу?
Ведь твой путь не простой
Прошу, ты нам тайну свою поведай.
Наступает гробовая тишина,
Плавно стихает дикий вой ветра
Лишь речь всадника слышна,
Он подбирает слова для ответа:
– Как вы взрослы для юных лет!
Блистаете умом и красивой речью.
Сказать о себе: я не помню начало лет,
Я в этом омуте живу будто вечно.
Я странник небес и планет
И везде душевно ищущий покой,
Но той лёгкости и свободы нет,
Хотя до неё подать рукой.
Я все эти века за ней в погоне
И, признаться честно, я устал!
Смелый малец к всаднику подходит,
И такой вопрос ему задал:
– О, великий, прошу,