На обратном пути. Эрих Мария Ремарк

Требуют бургомистра. Его выпихивают на ступени. Он спокойно заявляет, что будет проведено тщательное расследование. Рядом с ним оба заметно струхнувших спекулянта. Они взмокли от страха. При этом их никто не трогает. В их сторону летят ругательства, но никто не осмеливается поднять руку.

      – Ну, по крайней мере у бургомистра хватило духу, – говорит Вилли.

      – А-а, он уже привык, – отзывается артиллерист. – Его тягают чуть не через день.

      Мы с изумлением переглядываемся.

      – Так это у вас часто? – спрашивает Альберт.

      Артиллерист кивает.

      – Части возвращаются, и новенькие думают, что надо навести порядок. Ну, и все остается на своих местах…

      – Господи, я ничего не понимаю, – говорит Альберт.

      – Я тоже, – артиллерист сладко зевает. – Я себе это представлял иначе. Ну, бывайте, побреду в койку, больше толку.

      Другие следуют его примеру. Площадь на глазах пустеет. Слово берет еще один делегат. Он тоже призывает к спокойствию. Начальство, мол, обо всем позаботится. У всех будет работа. Он указывает рукой на освещенные окна. Лучше всем разойтись по домам.

      – Черт подери, и все, что ли? – раздраженно спрашиваю я.

      Надо же быть такими дураками, чтобы пойти с этой колонной. Чего только ждали?

      – Проклятье, – разочарованно говорит Вилли.

      Мы пожимаем плечами и бредем обратно.

* * *

      Какое-то время еще шатаемся по городу, потом расстаемся. Я провожаю Альберта и иду домой. Но, странно, когда рядом нет ребят, все как-то расплывается, становится нереальным. Только что окружающее было естественным, прочным, а теперь вдруг стало таким ошеломительно новым, непривычным, что невольно закрадываются сомнения – может, я сплю? Я вправду тут? Действительно опять тут и дома?