В один момент рассыпятся, умрут.
Здесь суицид возможно совершить словами,
Здесь правосудие-давно не аргумент.
Давно тут всё решает князь-Владимир,
И ты всегда не прав, в любой момент.
Здесь у людей из крыши льётся,
И света нету в дедовской избе,
Зато есть ссадины и синяки на теле,
Следы зубов в раскусанной губе.
А где-то там, за мрачным силуэтом,
Простор полей и белизна берёз.
Там где-то пастухи кругом гуляют,
Там где-то лошади жуют сухой овёс.
И где-то там, наверное, есть свобода,
Но не увидеть каждому её,
И не смотря на красоту просторов,
Владимир будет всё твердить своё.
Здесь был когда-то мой родимый край,
Но с крахом он уходит от бессилия.
Когда же снимет этот свой наряд?
Когда от пуль затянет раны? Вновь насилие….
Мой край родимый сильно изменился,
И в нём теперь другая индустрия.
Да, может быть, она ещё жива,
Вот только это не моя Россия!
04.06.21
«Любовь»
Он на неё смотрел влюблённым взглядом.
Он, как ребёнок в облаках летал,
Вот только жаль, что столько лет
Он понапрасну всё о ней мечтал.
Он рвал цветы в соседской клумбе,
Он мчался к ней-улыбку даровать.
Её ж хватило только лишь на то,
Чтобы любовь его ко всем чертям послать.
Он заперся в своей, чужой лачуге,
Достал из сейфа старый револьвер,
Он выбрал для себя авторитеты,
Он Маяковского поставил вновь в пример.
И вот уже курок лежит под пальцем,
И рюмка с тёмным джином на столе,
Он тяжело вздохнул и выстрелил…
Кровь брызжет на его юной, прелой голове.
Когда монах отпел его так скоро,
Пришла его любовь июльских дней,
Она взяла холодные ладони
И делать выдох было ей труднее.
Он на неё смотрел влюблённым взглядом
Из гроба тёмного, лежа среди цветов,
Ему сейчас уже её любовь-не важно
Его не греет теплота всех слов.
Она над гробом слёзы льет, краснея,
И сердце снова пышет красной кровью,
Она простить всё не могла уж то,
Что человек убил себя своей любовью.
Он где-то там, под чёрною землей
Всё смотрит на неё влюблённым взглядом,
Она же ненавидит уж себя
И каждый день себя всё травит ядом.
10.06.21
«Дурак»
Больной поэт-забавная картина.
Болезнь мне мысли сушит словно фен,
Я вроде бы писатель шаловливый.
На деле: я простой олегофрен.
Но знаете, хоть в справке есть диагноз,
Он драматизма не добавит впредь,
Ведь драматизм в любимой мной России
Болеть не значит. Значит умереть.
Да, по бумагам