Чёрт... Я уже довольно долго стою, глазея на девчонку. Тенью замер в дверном проёме, словно спугнуть боюсь... Хрен знает... Может даже залюбовался самую малость на то, как умело она порхает по кухне. Будто знает, где что стоит...
Бросаю взгляд на часы. Собственный распорядок вдруг дал трещину, что, вообще-то, редко случается. Однако я пока не могу уйти.
– Я тоже буду! – отрываюсь наконец от стены и прохожу в кухню.
Подпрыгнув от неожиданности, девчонка тихо ойкает. Быстро выключает газ и суетливо сгребает все гренки со сковороды на тарелку.
– Надеюсь, ничего страшного в том, что я похозяйничала тут немного?
Пожимаю плечами. Сказать ей прямо, что я даже рад этому, у меня почему-то язык не поворачивается.
Возвращаюсь в столовую и забираю свою чашку с остывшем кофе, собираясь сварить новый, а заодно предложить и ей. Но зайдя на кухню, вижу, что она и с кофемашиной успела разобраться.
– С молоком или чёрный? – интересуется у меня с милой улыбочкой на губах.
– Чёрный.
Наблюдаю за её действиями с отстранённым видом. За тем, как она наполняет чашки горячим напитком и относит их в столовую. Потом возвращается за тарелкой с гренками. Вновь мило улыбается мне и идёт обратно.
Я отмираю и двигаюсь следом. Мы садимся за стол напротив друг друга...
Это странно. Особенно для меня, как для человека, который планирует каждый шаг своей жизни. А девчонка в короткой футболке за моим столом... Да уж. Такое не запланируешь!
– Приятного аппетита, – вежливо произносит она, подсовывая тарелку мне под нос.
Пахнет вкусно. Гренки выглядят заманчиво, а синие глаза смотрят с некой мольбой. Я пробую обжаренный ломтик хлеба, и его вкус наполняет меня смешанными чувствами. Мысли о покойной жене сейчас вызывают дискомфорт, и я быстро вытряхиваю их из головы. Как бы ни старался, прошлое невозможно исправить...
– Ну как? Вкусно?
Невеста сына продолжает смотреть на меня с мольбой, и я кивком головы отвечаю на её вопрос. Съедаю ещё два гренка, допиваю кофе и просто наблюдаю за тем, как ест она. Потом отставляю чашку и, скрестив руки на груди, откидываюсь на спинку стула. Сразу привлекаю этим внимание девушки, и она бросает неловкий взгляд на меня. Кажется, от её внимания не ускользает даже моя поза. Она быстро дожёвывает, делает глоток кофе и, расправив плечи, старается показаться бесстрашной. Но нервно кусает губы и время от времени с надеждой поглядывает через моё плечо.
Я знаю, на что она надеется. Ждёт, что в столовой появится мой сын, и тогда врать будет намного легче. Но нет, он не проснётся до обеда. Странно, что, будучи его невестой, она этого не знает.
– Ты можешь мне не выкать и называть меня Сашей, – начинаю миролюбиво. – Но я всё ещё не получил ответов на свои вопросы. Твоё имя? Фамилия?
– Сашей? – переспрашивает девчонка. – Но... это как-то странно.
– Странно? Хорошо, тогда Александр Константинович. Так не странно? – бросаю довольно