Шкаф меняется в лице и отступает назад. Получив возможность, я делаю вдох полной грудью, всхлипываю, а ноги не держат – сползаю по стеночке вниз.
– Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста… – повторяю, как заведённая. – Не надо…
Сижу на грязном холодном полу, прижимая ладони к лицу, и рыдаю. Мне страшно и дико. Страшно – потому что мольбы тут явно не помогут, а дико – потому что я должна испытывать ужас и отвращение, но испытываю совсем другие чувства.
Такого предательства от собственного тела я не ожидала. Трясусь, словно на морозе, и… хочу этого мужчину. Ненормальная!
– Я ничего такого… – он силой, но при этом крайне осторожно отрывает мои руки от лица. – Слышишь? – сидит на корточках и смотрит на меня виновато. – Не собирался я…
– Угу, – киваю, хлюпая носом.
– Капец, – шкаф мотает головой, встаёт, а я зажмуриваюсь.
Всего на мгновение, но тот самый дрын в его джинсах оказывается слишком близко от моего лица. По спине к загривку ползут мурашки. Нервно сглотнув, я облизываю губы и открываю глаза. Мужчина отошёл на несколько шагов, стоит у радиатора отопления, смотрит на меня растерянно.
А может, он правда не собирался ничего со мной делать?.. Напуганная Костей, я продолжила паниковать по инерции. Но зачем тогда он меня к стене прижал и рот рукой закрыл?
– Я… – корячусь, пытаясь встать. – Вы… Ой!
Сильные руки приводят меня в вертикальное положение. Мужчина бережно прислоняет меня к стене – стою я по-прежнему не слишком уверенно – и отходит.
– Я не собирался. Серьёзно, – оправдывается.
– Было непонятно, – я вытираю слёзы.
– Да блин… – тормошит пятернёй тёмные волосы на макушке и дует щёки. – Я видел, что ты собралась заорать, вот и… Короче, извини.
– Ничего страшного, – тянет улыбнуться, но получается однобоко и нервно.
– Иди домой, – командует мой несостоявшийся насильник.
– Угу, – киваю и, не веря, что меня пронесло, начинаю подниматься по лестнице.
Это что такое?!
Я замираю, оттягиваю край своей футболки и офигиваю – на ткани красное влажное пятно приличных размеров, будто меня кто-то в бок ножом пырнул. Трогаю пальцами, и на подушечках остаются липкие следы. Мамочки! Не думая, я задираю майку – на коже тоже красное, но раны нет. Что, блин?..
Я медленно поворачиваюсь к мужчине и прилипаю взглядом к его торсу.
– Господи, у вас кровь… – шепчу.
– Где? – он опускает голову, распахивает кожаную куртку. – А-а это… – хмурится, глядя на пропитавшуюся кровью белую футболку. – Пройдёт.
– В смысле пройдёт? – у меня глаз дёргается.
Там далеко не немножко крови – отжимать можно. Вон уже на кармане джинсов тоже…
– Без смысла. Домой иди, – в голосе мужчины мелькают стальные ноты.
Его лицо становиться цветом верхней части подъездной стены – той, которая