Оглядевшись по сторонам в поисках подставки для своего торта, я обнаруживаю, что в двух шагах от меня припаркована какая-то машина. Я плохо в марках разбираюсь, но для меня это и неважно. Ставлю переноску с тортом на крышу авто, стараясь при этом не поцарапать тачку. Выуживаю из кармана дребезжащий аппарат и принимаю вызов.
– Янка, блин, ты где запропастилась? Мы тебя тут все заждались! – Светкин возмущённый крик вполне можно услышать и без телефона.
– Ну-ну, меня заждались? Как бы ни так: знаю я, чего вы ждёте, – парирую я, – не паникуйте, будет вам взятка. Я уже около твоего дома стою, открывай, давай.
Вместо ответа слышу из трубки какие-то визги, и сама нажимаю отбой. Убираю телефон на место и уже собираюсь забирать свой тортик с его временного пристанища, как вдруг он по неведомым мне причинам начинает двигаться.
Меня берёт оторопь, потому что я не выезжаю в происходящее. Куда торт может ехать? Может это крыша моя уже поехала после марафонского забега?
Пытаюсь догнать своё сладкое произведение искусства, даже успеваю ухватиться за крышку контейнера, но вдруг машина резко тормозит, и мой трёхчасовой труд стремится преодолеть земное притяжение.
Правда приземляется он не на землю, а просто переворачивается на крышу этой чёрной тачки и превращается в некрасивую кашу из крема и бисквита.
Внутри всё опускается, глаза моментально наполняются слезами, а я стою и не могу пошевелиться. Перед глазами, словно кадры из фильма, проплывают фрагменты вчерашнего дня. Вот я взбиваю тесто, потом ставлю форму в духовку, следующим кадром я уже собираю торт, обильно смазывая коржи кремом. Всё это проделываю с огромным удовольствием, и даже не представляю, что на следующий день мои труды улетят в помойное ведро.
Находясь в состоянии транса, не замечаю, как водительская дверь открывается, а из машины выскакивает какой-то парень. Вижу только, что он буквально за пару прыжков преодолевает расстояние между нами и налетает на меня с криками.
– Ты чё, совсем дура, да? Ты чё с моей тачкой сделала? – он машет руками в разные стороны, будто собирается взлететь.
Да уж, шок – это по-нашему. И сегодня я получила двойную дозу шокотерапии.
Надо бы что-то ответить парню, как-то защитить себя, а может даже извиниться, но я не могу вымолвить ни слова. Только стою и разглядываю красивого мерзавца, который посмел на меня кричать.
Длинный черноволосый шланг со злобными карими глазищами. Может, конечно, не такой уж и длинный, но мне при моём метре пятидесяти шести сантиметрах сложно судить.
– Ты чё молчишь, курица? Сейчас заставлю вылизывать это безобразие, поняла? – делает шаг ко мне навстречу. Мамочки, что он задумал?
А курицей он меня зря обозвал, и сейчас за это заплатит. Я быстро очухиваюсь и приступаю к оборонительным действиям.
– Да чего ты разорался "чё, да чё"? Нормально разговаривать не умеешь, колхозник? Подумаешь, тортиком тачку вымазали, я же не краской её облила! Но в следующий раз, так уж и быть, захвачу пару баллончиков акрилки какого-нибудь красивого цвета. Тебе розовый нравится?
Парень слегка зависает, видимо пытаясь понять смысл моего монолога. Начинает злиться ещё больше, щёки раздуваются, глаза сверкают.
– Слышь, какой ещё следующий раз, ты чё?.. – орёт он ещё громче и осекается, видимо, вспомнив, за что я обозвала его колхозником.
Он всё наступает и наступает, а я понимаю, что имею дело с совершенно незнакомым человеком. Может он маньяк какой, а я его только раззадориваю своим поведением?
Впечатлившись собственной фантазией, разворачиваюсь и стремительно бегу в сторону Светкиного дома, взмахнув на прощание длинными белокурыми прядями. На моё счастье, калитка оказывается открытой, поэтому я залетаю во двор.
– А ну стой, каракатица, я тебе устрою! – доносятся вопли незнакомца.
Каракатица? Вот же крендель пересушенный, так бы и плюнула в надменную рожу. Только инстинкт самосохранения берёт верх, поэтому я даже не думаю возвращаться и выяснять отношения с этим идиотом.
Стучу в металлическую дверь Светкиного частного домовладения, а сама чувствую, что меня до сих пор слегка потряхивает. Лишь спустя пару минут понимаю, что дверь на самом деле открыта, поэтому с лёгкостью тяну её на себя и прохожу внутрь. Вижу, что праздник в самом разгаре, все вокруг веселятся.
Под грохот музыки пробираюсь через толпу малознакомых лиц, надеясь найти виновницу торжества.
Впрочем, это оказывается не так уж сложно: посреди воображаемого танцпола стоит эффектная блондинка в красном коротком платье, подчёркивающем её модельную фигуру. И не смотря на то, что девушка обращена ко мне спиной, я с лёгкостью угадываю подругу.
– С днём рождения, дорогая! –