И вернусь домой живым назад
Всё таким же, как и был Серёжей…
Только почему никто не рад
Где-то там, в красивых кущах божьих?
Может быть, им скучно без меня?
Но скорее от того похоже,
Что давно прошли мои два дня.
…Где-то там мои берёзки снова
С вольным ветром разговор ведут,
Может быть о том, как я весёлый
Хоть на этот раз не пропаду…
Друзьями я не дорожил
С вершины лет на жизнь свою смотрю.
За тучами безоблачное детство,
И где-то рядом юность по соседству,
Как эти годы я боготворю!
Как ангел чист без помыслов недобрых,
Звериной жизни не познав оскал,
Я сам себя в сомненьях не искал,
Искал друзей душой себе подобных.
И находил. Казалось навсегда.
Но жизнь мираж, как позже оказалось,
От дружбы той сегодня не осталось
И не имён, не лиц и не следа…
Никто теперь не спросит, как я жил?
Чего достиг? И в чём я ошибался?
И почему один я вдруг остался?
Друзьями я, видать, не дорожил…
Проза жизни
Друзей остаётся всё меньше и меньше
Всё меньше любимых и любящих глаз.
И мир, что вокруг нас, всё больше изменчив.
Меняется жизнь и меняет всех нас.
Всё больше в сердцах и химеры и злобы
Всё больше расчёта. И чувства не в счёт.
Любовь заменил нам металл высшей пробы
И нас не к любимым, а к банкам влечёт.
И грёзы ночные у нас не о розах
И сны не о счастье – о вечных долгах.
Мы жизнь превратили в скучнейшую прозу,
Забыв, что бывает и проза в стихах…
Игра на выживание
Бомжи воркуют на крылечке,
Едва глаза продрав с утра.
И не о личном, не о вечном
Всё об одном: мол, жизнь-игра…
Вся жизнь игра на выживание
Сегодня жив, а завтра нет.
Всего одно у них желание
Найти на свалке пистолет.
И ни о чём другом заботы
Их души уж не тяготят,
Ведь их всем нужную работу
Другие делать не хотят…
Среди друзей таких вот стойких
Мне, знаю, к счастью не найти —
В подвалах спать на вшивых койках
И снова быть с утра в пути
Искать себя ли или нечто,
Что всё изменит в жизни вмиг.
…Бомжи воркуют на крылечке.
Жаль, мы не слышим душ их крик…
Майдан
Шумит Майдан на Киевской Руси
Встаёт над ним ноябрьское утро…
А ты себя Россия-мать спроси:
Откуда здесь их столько «майданутых»?
Ещё пока рекой не льётся кровь
Ещё февраль лишь только на подходе
И те, кто здесь отверг твою любовь,
Всё говорят о благе