Призрачные кошмары. А.Р.С. Хоркка

Восстанавливают события железного века или что-то в этом роде. Такие же чокнутые, как ты.

      – Но мы-то ведь не зовёмся старухой Лоухи, – усмехнулась я. – Эта группа называется «Турпайоухет»?

      – Скорее, «Турхакейоухет»[5], – фыркнул отец и пошёл вперёд, ведя велосипед рядом.

      – И они специализируются на реконструкции сюжетов из «Калевалы»? – расспрашивала я.

      – Ну да, прости господи. Лучше бы они ставили старые добрые миракли[6], – вздохнул отец.

      – Ну слушай, для кого-то ведь и «Калевала» – священная книга, которой не должен касаться ни один язычник, – сказала я.

      – Да, конечно, чёрт возьми. Сейчас-то уж все знают, что есть только одна священная книга, – усмехнулся отец и на одном дыхании продолжил: – «Гарри Поттер».

      Я расхохоталась. Папу тоже рассмешила собственная шутка. Затем он громко вздохнул, явно больше не желая говорить на эту тему.

      – Запрыгивай на багажник, дочь, не хочу, чтобы ты утомилась.

      Я села на багажник, и папа медленно поехал по грунтовке. На вершине небольшого холма высился яблочно-красный дом. Мы миновали высокую живую изгородь и въехали во двор. Отец в своё время купил нам старый пасторский дом, после того как приход продал имущество, в котором больше не было нужды.

      Когда отец сбросил скорость, я спрыгнула с багажника. Отец поставил велосипед к стойке для выбивания ковров. Я огляделась. Двор одичал. Яблони и ягодные кусты не были подрезаны, и невозможно было различить прежние границы огорода.

      В одно мгновение в моей памяти всплыли картины давно минувших дней. Как мама поскользнулась на крыльце и разбила голову об обледенелую ступеньку. Насмерть. Я так много плакала, что на долгие годы посадила себе зрение.