Искусство смерти. Ален Таукебаев

свежи и счастливы. Знал бы он, что в тот момент, он их видит в последний раз. У него уже не было сил плакать, все его слезы уже давно вышли вместе с потом, кровью и Саратовским дождем. Борис бросил взгляд вниз с высоты здания. После непродолжительной паузы Пустов сделал шаг. У этого действия не было какой-то мотивации. В понимании Пустова, это было лишь ожидаемое механическое действие, которое он рано или поздно сделал бы. Без страха, без ожиданий, без единой мысли, без чувств… Падение было недолгим. Бедолагу чуть ли не прибило к земле ливнем. Тело Бориса упало на землю словно мешок, набитый навозом. Лежа на мокром асфальте, забрызганном кровью, самоубийца обнаруживает, что он еще в сознании или по крайней мере, видит, что происходит вокруг. Но при этом он не испытывает какой-либо боли от падения, хотя видит, что лежит в луже собственной крови.

      – Что за чертовщина? Почему я еще жив? Быть может, мой мозг отрабатывает последние мгновенья моей жизни? Или это предсмертный бред? А если я и вовсе еще жив? В любом случае, мне осталось недолго. Вряд ли меня успеют спасти. – такие мысли посещали голову Бориса.

      В этот момент, Пустов испытывал высшую стадию умиротворения, которую только мог испытывать человек. Прохлада казалась приятной, а капли дождя успокаивающими. Время от времени был слышен гром, а гнилой запах будто бы исчез. Впервые за долгое время, Борис выдохнул с облегчением, его ладони разжались, и из руки вывалилось семейное фото. Борис закрыл глаза и полностью отдался моменту. Как вдруг, его свидание с судьбой прервали шаги из-за угла.

      Горе-самоубийца повернулся в сторону звука и увидел человека в строгом костюме и темном пальто. На его одежде не было ни единой складки, а в руках был зонт. К слову, на руках этого джентльмена красовались кожаные перчатки. Из-за зонта его лицо было трудно рассмотреть. Он шагал не торопясь, а звук шагов был больше похож на звук ударов камней друг об друга. Пустов был в недоумении.

      – Кто это идет в такой поздний час? И одет при параде. В наших краях мало, кто может себе позволить так одеваться. Небось приезжий, да заблудился. Но почему он так невозмутимо шагает? Перед ним, можно сказать мертвец, а он идет, будто бы все так и должно быть! Быть может, это сама смерть? – такие вопросы появлялись в голове Бориса.

      Некто подошел к бедняге и остановился. Даже, когда он наклонился к полутрупу, его лицо было трудно разобрать из-за темноты и проливного дождя. После непродолжительного зрительного контакта, мужчина протянул руку и сказал:

      – Здравствуйте, Господин Пустов.

      Пустов удивленно осмотрел этого человека и дрожащим голосом ответил:

      – З-з-здравствуйте, а откуда вам известно мое имя?

      – Мне много, что известно, но сейчас не об этом. Меня зовут Фрагеманн. Вы в курсе, что мертвы?

      – Пока вы со мной не начали беседу, я был в этом уверен. Что вам от меня нужно?

      – Всего-то простой разговор. Мне бы очень хотелось с вами поговорить.

      – Но зачем вам