И от чего больнее становилось.
Я наблюдала, как он стоял в толпе,
Его лицо еще бледнее стало
В его глазах я прочитала страх…
А ведь когда-то я его
Любила…
Ангел мой
Ангел мой, навсегда суждено тебе быть в моем сердце.
Навсегда суждено мне запомнить твой взгляд.
Твой задумчивый взгляд, твое доброе сердце…
Ангел мой, ты поистине тот,
кого так долго ждал.
Ангел мой, предавать куда проще, поверь мне.
Намного труднее человеку измену простить,
но ты, глупая, любишь меня, вопреки словам гнусного света.
Ангел мой, но ты веришь в меня
вопреки, вопреки, вопреки.
Ангел мой, я вернусь к тебе, я обещаю.
Расставанья не долог путь, если светлая вера в душе
не покинет тебя. А она не покинет, я знаю.
Ангел мой, ты поистине тот человек,
Кто дождется, кто не обманет.
Ты поистине тот,
самый близкий мне
человек.
А там, на небе…
А там, на небе, тоже жизнь своя…
И ангелы там в хлопотах привычных
всё так же суетятся, всё в делах –
заботятся о близких, наших близких.
Я верю: там никто не одинок.
Там, без сомнений, обретают счастье.
Там душам близких жить вечно суждено…
И в нашей памяти им вверено остаться.
Ангел-хранитель
Пока я лежала маленькая у тебя на руках,
ты рассказывал мне про любовь, про веру.
Ты не чаял во мне души, когда я родилась,
и берёг как сокровище, любя крепко-крепко.
Пока я спала, и ты качал меня на руках…
Сам не успел заметить,
как птенчик твой выпорхнул из гнезда
и учился летать по небу.
Теперь я большая. Теперь я знаю про боль и страх,
щемящие грудь до предела…
Значит, Вселенная так хотела
(что сейчас пусто внутри совершенно).
Мне тридцать почти.
Сколько всего прекрасного ждёт ещё впереди…
У Вселенной свои законы, дела её велики.
Я с сердцем огромным (точно размером с Бога)
но не в силах сойти с пути.
Ты желал мне счастливую жизнь.
Наблюдая, как я взрослею,
сердце твоё тяжелело, и душа болела
оттого, что быстро летело время,
сединой покрывались виски.
Ты рядом, я знаю. И пусть не могу увидеть…
Стоя за мною, ты крестишь украдкой мне спину
и молишься за меня,
мой истинный Ангел-хранитель.
В любом стихотворении поэта
В любом стихотворении поэта
таится что-то личное, свое.
Он пишет, исходя из мнений света,
из чувств, из мыслей полных гнева…
Иль радости, волнения, тоски –
всего, что не дает покоя,
всего, что так его тревожит –
в ночи бескрайне душу гложет,
что равнодушие уходит в пустоту.
Он внемлет