Утром я встречаю в офисе нашего юриста. Картапалов работает у меня много лет, доверяю ему, как самому себе. Вчера, после моего звонка, он до поздней ночи продумывал варианты мирового соглашения. Нужно усыпить бдительность этого непонятного Монте-Кристо, сделать вид, что я на все согласен. А потом останется только выбрать момент для нанесения ответного удара.
Разумеется, всего этого я юристу не рассказываю. Его задача – подготовить мировое соглашение. Которое я едва пробежал глазами. Мне не нужен мир, мне нужно добраться до наглой твари. И сегодня я до нее доберусь.
Назначенного времени жду, как дембеля. Отмеряю шагами секунды до заветной двери.
Длинный коридор, в конце которого только один кабинет. Нутром чую подвох, и напряжение нарастает, как перед ударом. Когда улавливаю едва ощутимый аромат цветочных духов, кажется, что мне он лишь почудился. Это запах из прошлого. Из тех дней, которые так и не получилось забыть. Мотаю головой, отгоняя наваждение.
Как всегда, едва что-то напоминает о НЕЙ, в груди заныло. Монотонная боль, к которой я привык за эти пять лет. Но сейчас не до этого. Мне нужно знать, кто натравил на меня всех псов.
Открываю двери с единственной мыслью – разорвать ублюдка. Но замираю на пороге, не решаясь сделать следующий шаг. В груди больно запекло, а горло сжал спазм.
Эти глаза я не спутаю ни с какими другими. Потому, что вторых таких в мире нет.
Есть только одна женщина, способная смотреть так. Та, которой больше нет.
Моя принцесса. Вероника.
В памяти одно за другим мелькают воспоминания.
Тот же гордый взгляд из-под пушистых ресниц. Узница, прикованная наручниками, в подвале…
Свист пули над ухом и она, маленькая и хрупкая, прижатая ко мне…
Ее улыбка. Как же я любил эту улыбку…
Безумные ночи, которых мне всегда было мало…
Яхта. И та роковая ночь, которая разделила жизнь на «до» и «после». Та самая яхта, которую я сжег потом. Но даже это не помогло унять боль…
Моя принцесса. Дочь Аралова. Наследница покоренного трона.
Боль в груди смешалась с гулом в голове.
Этого не может быть. Она погибла, я точно знаю. Мои люди достали бы ее, даже со дна моря. Но тогда мы ничего не нашли. Ни девушки, ни тела. Пришлось смириться. Я смирился, почти научился жить без нее.
А она жива?!? Сидит, гордо выпрямив спину, и смотрит на меня своими глазищами. Я помню эти глазами совсем другими. Счастливыми, блестящими. Не такими жестокими, как сейчас. Не такими пугающе-холодными.
Это она. И не она.
Мой загадочный мститель? Наглец, возомнивший себя ровней мне?
Только она могла осмелиться на такое. Дочь своего отца. Вероника Аралова.
Внезапно стало трудно дышать. Это не может происходить наяву. Все это мерещится мне, не иначе.
– Сделки не будет, – невероятным усилием выдавливаю из себя.
Выхожу