– Переохлаждение – только спусковой крючок. Надо выяснить причину болезни и назначить вам профилактическое лечение. Не хотите же вы, чтобы болезнь стала хронической, а мученья регулярными? – терпеливо, с расстановкой объяснил доктор.
– Не хочу, – подтвердил Виктор.
Врач, принимавший его, был пожилым, учился, вероятно, еще в советское время и, наверняка, имел опыт. Виктор решил довериться ему. И, действительно, скоро почувствовал себя лучше, от этого настроение его поднялось. Конечно, не только от этого. Он радовался тому, что можно находиться дома: сидеть с семьей и никуда не спешить. С полным правом больного можно поваляться на диване, полистать газеты, включить телевизор. Когда такое было в последний раз? Даже не вспомнишь!
Виктор оглядел лица подросших детей и залюбовался ими. Ведь это были его, такие долгожданные дети! В первые годы брака Марина не могла забеременеть, пришлось долго лечиться. Зато потом родилось трое. Полина, старшая, уже училась за границей. Жаль, что ее сейчас нет. Виктор чувствовал, что успел соскучиться по дочке. Она у них красавица: высокая, стройная, с милым приятным лицом. А умница какая! Поступила без всяких проблем в зарубежный вуз.
Младшую тоже бог не обидел. Маленький нос, чуть вздернутый, как у матери, а глаза темные, как у него. Наверное, тоже далеко пойдет, потому что учится легко. «Только бы не выскочила замуж раньше времени, – подумал он. – Девочке это может помешать». Характер у Дашки твердый, если что вобьет в голову, не выбьешь. Ну, это они оба с женой такие. А вот младший, Рома, тот немного другой. Черты лица мягче, характер покладистей. Да и что удивляться? Он самый маленький в семье и живет в окружении женщин. Мать, сестры мальчишку балуют. А у него самого практически нет времени, чтобы уделить сыну. «Надо сегодня с Ромкой поиграть: в шахматы или во что-нибудь другое, во что он захочет» – подумал Виктор, глядя на сына и чувствуя с облегчением, что боль, кажется, совсем отступила.
Задребезжавший на подоконнике телефон прервал его мысли. Виктор нехотя подошел к нему, прижал к уху черный прямоугольник.
– Алло, это Виктор Кунгурцев? – голос звонившего был незнаком.
– Да, слушаю, – ответил Виктор, уверенный, что на работе что-то стряслось и требуется его совет.
– Примите соболезнования, Виктор Дмитриевич. Ваш отец, Дмитрий Павлович Кунгурцев, убит сегодня утром. Не могли бы вы срочно приехать в Москву?
Рука Виктора дернулась, словно он хотел убрать телефон от уха, да не посмел.
– Вы хотите сказать, что он умер? – переспросил он.
– Да, застрелен сегодня утром.
Весть взорвалась в голове так же, как недавно в ней разрывались приступы боли.
– К-кем?
– Следствие только начато. Но нужна ваша помощь. Вы можете приехать?
– Да… Приеду, как только смогу.
– Хорошо. Это в ваших интересах. Поторопитесь.
Телефон отключился, и тишина показалась оглуштельной.
Виктор