Всё не так представляла себе Виктория. Исчез океан любви, да и в море последние капли испарялись не по дням, а по часам. Молодой супруг привёз жену из отпуска как необходимый предмет, без которого в быту никак. Раз положена жена – вот она жена. Как у всех. В придачу к стульям вдоль стен, к комоду из трёх чемоданов, к солдатской кровати. На ней одному-то не развернуться. Но не проблема. Поставим еще одну. Напротив. У противоположной стены. Вике так не мечталось и не хотелось. Она мечтала о другом счастье. И не в мебели и тесноте была проблема. А в океане любви, который так и не заполнил их маленькую семью.
Муж стал приходить выпившим. Начинал шуметь, требовать добавки спиртного, если в комнате не находил своих заначек, демонстративно одевался, уходил. Утром приходил обмякший, с чужим незнакомым запахом, вперемешку с густым перегаром. Вика пристраивалась на стульях, подложив под голову свою курточку. Боялась пошевелиться, чтобы не разбудить любимого.
Но любовь как болезнь. Она может быть хронической, длительной, вялотекущей. А может и пройти внезапно. Как температура после гриппа. Как говорится, – от любви до ненависти один шаг. Надо осмелиться его сделать и понять: всё, любви нет. Её убили. А, может быть, и не любовь это была, а страсть, которая притворилась любовью.
Почему Вика терпела? А как же не терпеть, если родители предупредили:
– Торопишься замуж, дочка. Смотри, назад не примем. Сама выбрала, сама и расхлёбывайся, если что. Не наш это человек. Заносчив уж сильно. Родителей своих не позвал на свадебный ужин. Денег пожалел на дорогу. Не дело это, – грустил отец.
А мать и вовсе за зятя его не приняла. Какой он зять, если руки дочери у родителей не попросил.
Но не только любви приходит конец, но и терпению. Вчера муж впервые поднял руку на жену. Оттолкнул её от себя, когда она пыталась помочь ему, еле стоящему на ногах, раздеться. Удар был такой силы, что Вика летела через комнатку-купе, задела комод из чемоданов. Чемоданы разлетелись по узкому пространству и комода не стало. Ей хотелось плакать, плакать громко, обида терзала её грудь, распирала, шумела в голове. От падения на чемоданы болела спина. Но девушка была гордой. И не проронила ни слезинки. Не произнесла ни слова. Взяла чемодан со своими вещами, деньги, которых было совсем немного, документы положила во внутренний карман ветровки, выключила томящийся борщ на плите, заварила свежий чай, помыла свою кружку, поставила на окно, где стояла вся немногочисленная посуда, накрытая белоснежным полотенцем. Вышла из комнаты, тихонько затворив дверь, чтобы не разбудить мощно храпевшего