Лифта не было, и двери открываются со скрипом.
Вот тружусь средь пешеходов и держу ровнее строй.
Для знакомых – я чужой, жмусь как пчёлка к липким липам.
Для чужих – я капля в море, для толпы – я в доску свой.
Город – ширь, и очень грустно, где домов открытых свитки,
Где дороги-рекивьются, упираясь в площадь-мель.
Вот и берег, дом белёный… На истерзанной открытке
Я пишу стихи про море, что за тридевять земель.
2016.
***
На январском, на лугу, на январском солнцепёке
Чисто, будто бы в Раю, только очень одиноко.
Кто-то скажет: «холод жуткий», кто-то вскрикнет: «красота!»
Я ж скажу, что нет на свете чище снежного холста.
Снег январский – дар небес, незаслуженная милость.
На снегу писать стихи мне ещё не приходилось.
Ошибаться нет резона, нужно сразу всё решить –
Не страдать, но без страданий как на этом свете жить?
Мёрзнет кто-то и клянёт голубой, как небо иней.
Я же радуюсь, что снег выпорхнул из душных скиний.
Обнимаю мир холодный, раскалённый словно медь
И пишу горячим сердцем, чтоб его чуть-чуть согреть.
06.02.2017.
ТРИ ЗАГАДКИ
Мне загадали три загадки:
Про жизнь и смерть колоколов,
Про кровь и пот в кирпичной кладке
И силу выстраданных слов.
Колокола живут не вечно,
Но до сих пор они звучат.
Холодный путь мерцает Млечный.
В соседях ругань, смех и мат.
Здесь звукам колокола тесно,
В сто раз теснее моего.
Про жизнь мне скажет день воскресный,
Про смерть не слышно ничего.
В проулке курят две студентки,
Зачем им знать, что нелегко
Жить певчим птицам в тёмной клетке
И что до неба далеко.
Прижмусь к стене, в её объятьях
Глотну вишнёвого вина.
С кирпичной кладкой всё понятно
Из праха создана она.
А может быть,и я из праха,
Из бреда или чьих-то снов,
Из одиночества и страха,
И кем-то выстраданных слов?
13.05.2018.
***
Таких вы сёл ещё не знали.
Куда там – тёплые моря!
Свой небосвод, степные дали,
Румянощёкая заря.
Цветущие луга и свежесть,
Коровы дойные ревут,
Тропа свивается небрежно
И прыгает с пригорка в пруд.
Здесь всё взаправду – без обмана.
Пьянящий дух травы горчит,
И караван домов в тумане,
И красный конь по небу мчит,
И каждый кот – почти учёный,
И каждый пёс – почти герой,
И вьются страстно веретёна,
И пахнет хлебом дым печной.
Таких вы сёл ещё не знали.
Здесь каждая изба – чертог,
И радость в каждой,