По шатким лестницам, в безмолвии скользя. Инна Рогачевская. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Инна Рогачевская
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Поэзия
Год издания: 2015
isbn: 978-5-4474-1859-5
Скачать книгу
размоют, дожди размоют…

26.10.2013

      «Вилами» по воде

      Я земная, мне ясности хочется,

      что касается жизни и чувств.

      Если ты о любви, так и просится,

      расскажи мне о ней без «искусств».

      Если «вилами» по воде писано,

      ребус этот мне как разгадать?

      Что в кругу втором было написано,

      не успела прочесть и понять.

      Что ты чертишь, малюешь загадочно,

      говоришь о любви всё слова.

      Надоело мне это порядочно,

      всё смывает воды синева.

      Не нужны мне послания водные,

      написание «вилами» слов.

      Не русалка я, воды холодные

      не добавят  яркости снов.

      Знаю, мастер ты в  слов написании,

      только «вилами»  не для меня.

      Ухожу, растворяясь в молчании

      от воды, от кругов, от тебя.

      Осталась только тень

      Её уж нет, осталась только тень.

      И голос – эхо, на стекле сердечко.

      Её ты ищешь? Здесь была сирень,

      пустая ваза, на столе колечко.

      Ты думаешь, надеешься на что?

      И ловишь звуки, запахи, … на шторе

      осталось маленькое, бледное пятно

      от лака красного на вышитом узоре.

      Всего лишь тень, как много и ничто,

      и не обнять, она кружится с солнцем.

      Скользнув, исчезла, не она так кто,

      вздыхая, плачет тихо под оконцем?

      Она лишь тень беззвучна и легка,

      приблизившись уйдёт, возникнет снова.

      Прощальный жест и бледная рука

      взмахнёт печально, уходя из дома.

      Она невидима, без запаха и вкуса

      Она невидима,

      без запаха и вкуса.

      Бредёт по улицам,

      заглядывая в лица.

      В осеннем мареве

      лишь ранкой от укуса,…

      вдруг понимаешь,

      здесь она, блудница.

      Она лишь боль,

      она лишь ощущенье.

      Но душу рвёт,

      как северный ветрило.

      Покой лишь снится,

      чьё-то вдохновенье

      разорванное брошено уныло.

      И тюбы красок

      на траве забыты.

      И на холсте не пишется картина.

      Но вздрогнет взгляд

      ресницами прикрытый,

      под музыку

      дождя и клавесина.

      Вопрос, измучен ожиданием

      Вопрос измучен ожиданием ответа.

      Ответ устал выслушивать вопросы,

      и атмосфера накалилась где-то,

      и кто-то курит нервно папиросы.

      И вновь вопрос, зависший гильотиной.

      Ответ звучит надорванным сопрано

      и накрывает темной пелериной

      бессмысленность, повисшая упрямо.

      Вопрос поставлен, жалом входит в тело.

      Ответ застыл окаменевшим взглядом.

      Душа трепещет птицей ошалело,

      не доверяя никому кто рядом.

      Где меня не ждут

      Я уеду в далёкие страны

      где меня не ждут,