© Дмитрий Вечер, 2016
ISBN 978-5-4474-1106-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Здравствуй! Спасибо, что не забываешь меня. Радуюсь каждому твоему письму. Я в Питере, ты в Красноярске… Какие проблемы? На просторах интернета это не имеет никакого значения. Тем более, мы с тобой земляки. Странно сознавать, что если бы я не перебрался в свое время в Питер, мы может быть вообще не познакомились никогда.
Ты просишь рассказать о случаях из моей жизни… Почему бы и нет? Иногда так хочется раскрыть кому-то душу. А ты мой очень хороший и близкий друг. Вот несколько историй. Первая из них называется…
Тайна
1
У каждого в жизни случилась своя глобальная любовь. Закончившаяся полным крахом. Таким, что кровь закипала в жилах от горя. Хотелось лечь и умереть на месте. Ноги сами несли к дому, в который нельзя было заходить. Руки сами набирали номер, который нужно было забыть навсегда. Когда уходит любимый человек… Это равносильно его физической смерти. Ты вычеркиваешь его из своей судьбы. Не потому, что хочешь. А потому, что это уже сделал он… С тобой… Давно. А ты понял это только сейчас… Или поняла. Ты спал в безумии своей любви к человеку, который был для тебя всем. Смыслом жизни. Светом в окошке. Родником в пустыне… Или спала.
Почему так происходит? Почему любовь проходит у одного быстрее, чем у другого? Ведь как было бы классно… Вы просыпаетесь утром. Смотрите на него… На нее. И видите просто хорошего человека, который оказался рядом и доставил много приятных минут. А теперь ему уже пора. Может вы еще встретитесь… А может нет. Не суть важно… Главное, что это не больно. Терять – не страшно. Вспоминать – приятно. Увидеться – можно. Прощай, родной… Родная. Ты был на высоте… Была. А у меня все хорошо. Очень рада нашей встрече… Рад. Уже уходишь? Счастья тебе, милый… Милая.
Глаза не ищут силуэт в толпе. Руки не ищут на столе телефон. Сердце не сжимается от каждого звонка. Ты не путаешь дверной звонок с телефонным. Не говоришь: «Алло?», вместо привычного: «Кто там?». Через полгода ты случайно встречаешь ее с другим… Другой. И не хочешь умереть. Не хочешь убить его… Ее. И себя… Ты радуешься. Думаешь: «Вот молодец какой… Какая. Время-то зря не терял… Не теряла. Какую красотку себе нашел… Красавчика. Не стыдно такого отдавать в хорошие руки… Такую.» Смотришь по сторонам, замечаешь внимание лиц противоположного пола, обращенное на тебя. И не хочется послать этих уродов… Уродин. Не хочется измочалить бритвой свое лицо, чтобы никто не засматривался на него. Ты не паришь людям мозг для того, чтобы забить на них, как только почувствуешь к себе интерес. Как только увидишь их загоревшиеся надеждой глаза.
Но это все есть… Горе. Боль. Ты ненавидишь себя за то, что не смог его удержать… Ее. Ненавидишь людей, которые встали между вами. Думаешь: «Если бы я тогда сделал так… Сделала. Если бы я в тот раз сказал по-другому… Сказала. Если бы я чаще говорил ей, что люблю… Говорила.» Тебе хочется убиться головой об стену. Выпрыгнуть в окно. Залезть в горячую ванну и вскрыть вены. Напиться как свинья и отдаться первому встречному… Встречной. А еще… Есть такие «друзья» и «подруги», которые говорят тебе: «Встряхнись! Хватит изображать из себя жертву аборта! Хватит умирать на каждом шагу! Он не стоит твоих слез… Она. Да он просто подонок, который пользовался тобой… Она.» Эти люди желают тебе добра. И наверное, искренне. Они пытаются помочь тебе… Убить твою любовь. И кто они после этого? Ты знаешь сама… Сам. Человек, который был для тебя всем, не может стать никем за несколько дней. За несколько недель. За несколько месяцев. За несколько лет?… За всю жизнь.
2
Ей было семнадцать. Мне двадцать два. Ее звали… Пускай это останется тайной… Ее звали Тайна! Предки у нее в молодости хипповали. Она родилась первой. Папа с мамой решили выпендриться… И нарекли девочку Тайной. Мы жили в одном городе… Красноярске. И учились в одном педунивере. На одном факультете. Историческом… Она – на втором курсе. Я – на последнем. Первый раз я увидел ее… Обратил внимание… На репе (репетиции). Я играл в группе со странным названием «Лечебница Циничного Дантиста». А она немного общалась с нашим басистом. Худенькая девочка в очках. В бордовом свитере из секонд-хэнда с очень длинными рукавами… Буквально до колен… Расклешенные джинсы. Ультракороткие темные волосы. И странные глаза. Не то, чтобы очень красивые… Они были… Какими-то затягивающе-пронзительными. Довольно миловидная. Приятная девочка. «Умненькая», как сказала одна наша общая знакомая. Не очень правда в моем вкусе… Но это до тех пор, пока она не произнесла первое слово.
– Здравствуй! Я Тайна… Я к Леше пришла… А ты Дима, да? Слушай, у тебя такие соляки филинговые! Ты очень драйвовый пипл.
– Е-мое! Что же это было такое?
– А что?… Ты обиделся? Извини…
– Да нет. Все нормально. Я даже и не понял, если честно, о чем ты. Просто голос твой меня так шарахнул по мозгам… Словно косяк с понтовой травой.
– Правда что ли? Круто…
– Ну