Фартлек. Игра со скоростью. Анна Белинская

встает на землю, взъерошивая волосы.

      Снимаю шлем и, встряхнув гривой, спрашиваю:

      – Ну как, тренер? Живой? – улыбаюсь.

      – Не уверен, – дышит глубоко.

      Слабак!

      – Это тебе не звезды считать! Но для первого раза ты был неплох, – подмигиваю.

      – Ты так считаешь? – улыбается Юдин.

      Смотрю на его лицо: оно такое сейчас по-мальчишески озорное и наивное.

      – Ну-у, – прохожусь по нему оценивающим взглядом, останавливаясь в области паха, – джинсы сухие, не истерил, в обмороки не падал, на меня не лез. Держался вполне достойно.

      – Я спортсмен. Мы привыкли терпеть и бороться до конца. Как на счет тебя? – Юдин смотрит так, что я чувствую себя проигравшей. Это выглядит спекуляцией, но меня не проймешь.

      – А я не спортсменка, – смотрю твердо в глаза. – Мне капучино.

      Он хотел угостить меня кофе? Пусть угощает. А брать меня на понт не прокатит.

      Ничего не сказав, Юдин идет к вагончику.

      Делаю несколько глубоких вдохов.

      Черт возьми, почему так трудно дышать?

      Мне сложно с ним разговаривать, и я каждый раз выискиваю запасы своего яда в беседе с ним. С любым другим дерьмо из меня льется ведрами. С Юдиным мне приходится подбирать слова и бороться с собой. Потому что тело и мой рот противятся, а привычка работает исправно.

      Поднимаю голову кверху и выискиваю ту самую летнюю троицу. Как он там сказал: Вега, Альтаир и?

      Черт бы тебя побрал, Юдин!

      Забираю у него стаканчик и с яростью делаю глоток. Он меня бесит своей правильностью и сдержанностью. Весь такой милый. А я стерва, да. Но у него получается. Черт возьми, у него получается добиваться своего и при этом доказывать мне, какая я стерва.