Тренажёр издает тихий скрип каждый раз, когда Тимур сводит руки. Когда этот звук прекращается, я вновь смотрю на парня.
– Ты закончил?
– Вообще-то, нет.
Тимур начинает расстёгивать пуговицы на своей рубашке. Одно мгновение – и вот он уже оказывается без неё, демонстрируя мне своё прокачанное тело. Швырнув рубашку на соседний тренажёр, вновь качает бицепсы. Говорить ему это не мешает.
– Не стой там. Садись. Или можешь даже полежать вон там, на матах. Весь следующий урок мы будем здесь.
Да он, похоже, не в себе!
– Зачем? – уточняю ровным голосом. Хотя внутри всё клокочет от раздражения.
– Наше отсутствие повлечёт за собой кучу сплетней. И уже к обеду все будут думать, что я удовлетворил свой интерес. Понимаешь, о чём я?
– Нет, – нахмурив брови, качаю головой.
– Ну подумай хорошенько, – ухмыляется.
Оставив этот тренажёр в покое, идёт к скамье для пресса. Ложится на неё, начинает подниматься и опускаться, демонстрируя теперь мышцы пресса и косые мышцы.
– Ладно, дам подсказку. Ты и я… Пропали на целый урок… Плюс – я увёл тебя на глазах у всех…
Но я всё равно не понимаю.
– И почему все должны будут думать, что ты утолил свой интерес? Между нами ведь ничего нет, и ничего никогда не будет!
– Потому что слухи не возникают сами по себе, – он перестаёт качать пресс и смотрит на меня так, словно я недалёкая. – Слухи в этой школе рождаются по щелчку пальцев. В данном случае – моих пальцев. Тебе не удастся закрыть всем рты и доказать, что между нами ничего не было. Потому что я буду утверждать обратное. Представляешь, кем ты станешь в глазах у всех? Подсказать тебе слово, каким тебя будут называть?
Нет, не надо! Я и сама знаю, что меня будут называть очередной дурой, которую Тимур заполучил и выкинул! Слова похуже я тоже знаю, но не стану произносить их вслух.
– Ты больной, да? – я так ошарашена, что мне хочется прямо сейчас расцарапать его физиономию.
– Может быть, и больной, – издевательская улыбка касается губ парня. – Но тебе это не помешало оказаться подо мной.
Да я ему сейчас!..
Сжав кулаки, начинаю наступать на парня. Он вскакивает со скамьи и сам бросается на меня. Сжав мои запястья одной рукой, второй быстро расстёгивает пару верхних пуговиц на блузке. Одну даже оторвать умудряется.
Я дёргаюсь, пытаюсь освободиться, но вырваться из его сильных рук не получается. А Тимур ещё и волосы мне взъерошивает.
У него точно не все дома!
– Вот так просто отлично! Всё должно быть правдоподобно… – самодовольно улыбается этот идиот и наконец отпускает меня.
Я приглаживаю волосы. Стиснув ткань блузки на груди, пытаюсь спрятать спортивный топ.
– Да там смотреть-то не на что, – брезгливо бросает парень. – Можешь не прятать свои маленькие бугорки.
Урод! Какой же он урод!
Мои губы уже подрагивают. Подступающие слёзы обжигают глаза. Отвернувшись,