– Отстань и выполняй свою работу! – огрызаюсь.
Палыч недобро ухмыляется и вновь заряжает мне лапой по лицу. Первый удар я блокирую, второй не успеваю. Он приходится чётко по рту.
Вот же псих!
Поморщившись, продолжаю отрабатывать удары и отбивать его выпады. А Палыч продолжает разглагольствовать:
– Год подготовки, Тим! Год! И что ты в итоге делаешь? Сливаешь бой! В полуфинале, бл**!
– Ну чё напоминать-то?..
– Чтобы в башке твоей улеглось! – рявкает Палыч. – Проигрывать ты больше не имеешь права!
Я в курсе. И не собираюсь!
Всё, что угодно – лишь бы после окончания школы свалить на какой-нибудь турнир подальше от отца. И там тоже выиграть. Попасть, как говорится, в высшую лигу! Стать независимым. От денег папы. От его власти.
И хотелось бы, чтобы мой брат был где-то рядом…
– Ты опять тормозишь, Тим!.. Где летаешь?
– Нигде…
– Ладно, отдыхай.
Тренер снимает лапы. В этот момент как раз появляется отец. Палыч поворачивается к нему, они тепло приветствуют друг друга.
– Как он? – спрашивает папа.
– Вроде в форме, но надо не сбавлять, – негромко отвечает Палыч.
Я искоса наблюдаю за ними. Взяв в руки бутылку, жадно глотаю воду.
– Вот и поднажми, – говорит отец. – Сам понимаешь всю степень ответственности.
– Естественно, – кивает Палыч. – Тренировки каждый день. Отлынивать не получится. До боя всего месяц.
На этот раз меня ждёт региональный турнир по боксу. И представлять я буду клуб «Прайд», что очень серьёзно. Меня туда зачислили пока лишь благодаря папиным хлопотам. Но я намерен показать им, что сам чего-то стою.
Вскоре тренер покидает спортзал, а отец приближается ко мне. Но это даже хорошо, что мы остались наедине. Поговорить никто не помешает.
– Пап… скажи, зачем ты всё это устроил?
Зашвыриваю пустую бутылку от воды в урну. Повесив на плечи полотенце, наматываю его концы на кулаки, пока жду ответа.
– Ты про Алису? Почему поставил вас в одну упряжку? – уточняет он.
В одну, блин, упряжку!
– Да, именно.
– По-моему, всё предельно понятно, сын. Пытаюсь научить тебя ответственности, раз до восемнадцати у тебя с этим не сложилось. Теперь ты будешь отвечать и за себя, и за неё. Не справитесь – я её отчислю. А тебе потом с этим жить.
Я не могу не ухмыльнуться.
– Ну я-то выживу. Мне плевать на неё.
– Да и мне тоже, – пожимает плечами отец. – Может, тогда стоит отчислить её прямо сейчас?
Его взгляд при этом буквально мозг мне сканирует. Словно папа ищет во мне сострадание. Или здравый смысл.
– А сейчас её за что отчислять?
– Ну хотя бы за то, что она укусила тебя, – подбородком указывает на мой рот. – Или было, за что, сын? Может, мне тогда тебя наказать?
Полотенце, намотанное на кулаки, начинает трещать.
– Откуда ты знаешь про укус? – спрашиваю как можно спокойнее.
– По-твоему, я вчера родился, что ли?
Ну да, конечно.