С врагами чтоб насмерть бороться!
И было быть честным престижно,
И петь с хрипотцой, как Высоцкий.
Камней за душой не держали,
Ни разу не пользуясь маской,
Мы книги запоем читали,
А верили в мифы и сказки.
Нет-нет, не от рыбьего жира
Взрослели мы так полноценно,
Ведь Пушкин стихов эликсиром
Подпитывал нас внутривенно.
Не магний, не хлористый кальций,
Не суп крупяной с овощами
Огонь разжигал в ленинградцах,
Ходящих пешком под столами:
Чуковский им был «аскорбинкой»,
Маршак был отличной прививкой!
Такой вот росла я, Маринкой,
Не только на кашах с подливкой.
Я скатерть свою «самобранку»
Всегда расстилала с восторгом,
Ведь школьнице с речки Фонтанки
Смешно же не быть фантазёркой?
Теперь я большая-большая —
И мама, и бабушка даже,
Задачки покруче решаю,
И опыт огромнейший нажит.
Я в куклы уже не играю?
Да как бы не так! Это враки!
И сердце опять замирает,
Ввязаться готова я в драки.
Всё так же за правое дело
Кого-то от Леших спасаю,
А если вдруг в лужу я села,
Не ногти, а локти кусаю.
Да, стала я взрослою тётей,
Стихи я пишу и рассказы,
Но дома меня не найдёте,
Мне отдых судьбой не показан.
Да, воздухом часто питаюсь,
А с близких сдуваю пылинки
И быстро умею разгладить
Стихами я чьи-то морщинки.
Ничуть не похожа на дам я,
Ворчливых и загнанных в угол.
Я счастлива, если роман мой
Вам станет спасательным кругом.
Ведь жизнь для меня – это море,
И, зная его назубочек,
Готова помочь тем, кто в ссоре,
Для мира найти островочек.
А те, чьё здоровье хромает,
Лицом пусть не падают в грязь!
Зря, что ли, двадцатого мая
Маринка на свет родилась.
Ей имя дано не напрасно:
Бурлящее, словно родник!
Пусть жизнь ваша будет прекрасна
От маленьких солнечных книг!
Что призваны высушить слёзы,
Затеплить любви уголёк!
Поэзией, песнями, прозой
Несётся весенний поток.
И в жизненной снежной лавине,
В сугробах по горло, в метель,
Спешите, спешите к Марине —
В стихов окунуться купель.
Здесь терпящим бедствия муку,
Безверья сплошную тоску,
Протянут немедленно руку,
А к сердцу больному – строку!
Для раны душевной, как пластырь,
Романса послужит куплет,
Ведь даже в глухое ненастье
Пегаса седлает поэт.
И мчится, и мчится, и мчится,
Он в небе обязан парить!
Я знаю, что нужно учиться
Всю жизнь, чтобы