И откуда вдруг берутся силы…. Юлия Друнина. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Юлия Друнина
Издательство: Эксмо
Серия: Золотая коллекция поэзии
Жанр произведения:
Год издания: 0
isbn: 978-5-04-188575-5
Скачать книгу
в этом жалость…

      Но встретившись со взглядом страшных глаз,

      Я на движенье это не решалась.

      На бинт я щедро перекись лила,

      Стараясь отмочить его без боли.

      А фельдшерица становилась зла

      И повторяла: «Горе мне с тобою!

      Так с каждым церемониться – беда.

      Да и ему лишь прибавляешь муки».

      Но раненые метили всегда

      Попасть в мои медлительные руки.

      Не надо рвать приросшие бинты,

      Когда их можно снять почти без боли.

      Я это поняла, поймешь и ты…

      Как жалко, что науке доброты

      Нельзя по книжкам научиться в школе!

      Запас прочности

      До сих пор не совсем понимаю,

      Как же я, и худа, и мала,

      Сквозь пожары к победному Маю

      В кирзачах стопудовых дошла.

      И откуда взялось столько силы

      Даже в самых слабейших из нас?..

      Что гадать! – Был и есть у России

      Вечной прочности вечный запас.

      «Я порою себя ощущаю связной…»

      Я порою себя ощущаю связной

      Между теми, кто жив

      И кто отнят войной.

      И хотя пятилетки бегут

      Торопясь,

      Все тесней эта связь,

      Все прочней эта связь.

      Я – связная.

      Пусть грохот сражения стих:

      Донесеньем из боя

      Остался мой стих —

      Из котлов окружений,

      Пропастей поражений

      И с великих плацдармов

      Победных сражений.

      Я – связная.

      Бреду в партизанском лесу,

      От живых

      Донесенье погибшим несу:

      «Нет, ничто не забыто,

      Нет, никто не забыт,

      Даже тот,

      Кто в безвестной могиле лежит».

      «Я ушла из детства в грязную теплушку…»

      Я ушла из детства в грязную теплушку,

      В эшелон пехоты, в санитарный взвод.

      Дальние разрывы слушал и не слушал

      Ко всему привыкший сорок первый год.

      Я пришла из школы в блиндажи сырые,

      От Прекрасной Дамы в «мать» и «перемать»,

      Потому что имя ближе, чем «Россия»,

      Не могла сыскать.

      «Я родом не из детства – из войны…»

      Я родом не из детства – из войны.

      И потому, наверное, дороже,

      Чем ты, ценю я радость тишины

      И каждый новый день, что мною прожит.

      Я родом не из детства – из войны.

      Раз, пробираясь партизанской тропкой,

      Я поняла навек, что мы должны

      Быть добрыми к любой травинке робкой.

      Я родом не из детства – из войны.

      И, может, потому незащищенней:

      Сердца фронтовиков обожжены,

      А у тебя – шершавые ладони.

      Я родом не из детства – из войны.

      Прости меня – в том нет моей вины…

      «Я курила недолго, давно – на войне…»

      Я курила недолго, давно – на войне.

      (Мал кусочек той жизни, но дорог!)

      До сих пор почему-то вдруг слышится мне:

      «Друг,