Поднявшийся ветер развевает мои волосы. Холод буквально не дает дышать.
Я нажимаю на его имя и сразу же начинаю бормотать себе под нос ругательства.
– Корабелла?
Не знаю, что я чувствую больше – раздражение или облегчение от того, что он взял трубку.
– Не называй меня так.
– Почему ты звонишь мне посреди ночи пьяная? – Голос Дина хриплый ото сна. Наверное, я его разбудила – прекрасно. Нет худа без добра.
Я собираюсь объясниться, но он меня опережает.
– Дай угадаю, ты слишком много выпила и звонишь, чтобы признаться мне в вечной любви. Я всегда знал, что ты ко мне неровно дышишь.
Я стискиваю зубы, отчаянно сожалея о своем решении. Я даже через телефон чувствую его ухмылку.
– Знаешь, что? Забудь. Я пойду домой пешком.
Я собираюсь закончить разговор, но Дин меня останавливает:
– Подожди, подожди, тебя нужно подвезти? Я думал, ты вызовешь такси.
– Да, но… в общем, какой-то придурок украл мой бумажник, и теперь у меня нет денег. Но это неважно. Я лучше прогуляюсь. – Я действительно хочу повесить трубку.
– Не глупи. Твоя сестра меня прибьет, если я позволю тебе идти домой пешком.
– Я поражена твоим сочувствием.
Он усмехается.
– Чуткий и симпатичный. Я представляю тройную угрозу.
– Ты хотел сказать двойную? Ты назвал только два пункта.
– Что?
Я сжимаю переносицу, пытаясь обрести подобие самообладания.
Глубокий вдох.
– Не бери в голову. Просто поторопись.
Я нажимаю кнопку «завершить вызов», как будто выключаю будильник, звонящий воскресным утром. В такие моменты я жалею, что не курю. Подумываю о том, чтобы вернуться внутрь, но у меня нет денег на выпивку. И совершенно не хочется оказаться втянутой в очередной захватывающий разговор с Сетом/Сэмом, поэтому решаю прислониться спиной к кирпичному зданию.
Проходит всего несколько минут, прежде чем какой-то придурок пристраивается рядом и просит прикурить. Я бросаю взгляд в его сторону и быстро отстраняюсь. Это лысеющий пузатый мужчина, от которого пахнет вареной морковью. Я сдерживаю рвотный порыв.
– Не курю. Извините. – Я продолжаю сохранять между нами дистанцию, но чувствую, как мужчина на меня пялится. Фу.
– Позволь мне угостить тебя выпивкой, котенок.
Я скрещиваю руки на груди, когда ловлю его взгляд на моем декольте.
– Нет, спасибо. За мной скоро приедут.
– Я тоже могу тебя прокатить, – усмехается он, его сальный намек толще некуда.
Меня тошнит еще сильнее.
– И снова, я пас. Приятного вечера.
Никогда не думала, что буду желать, чтобы Дин поскорее приехал. Даже его идиотское лицо более терпимо, чем Джон Уэйн Гейси[1], сканирующий своим рентгеновским зрением мое декольте.
Мужчина продолжает болтовню, заставляя у меня внутри все сжиматься.
– Знаешь, а ты милашка.
Фу, фу и еще раз фу. Мужчина нарушает мое