– Станислав Лем, – прочел Кир. – «Солярис», «Эдем». Перевод с польского Брусникина. Издательство «Мир», Москва, 1973 год.
– Год рождения моих родителей. Представляешь?
– Она разваливается на части. Но она чудесна. Один рубль двадцать одна копейка. Подумать только.
Я забрала у Кирилла книгу и прочла аннотацию вслух.
– Что может быть интереснее контактов человека с иными разумными расами? Хочу начать ее после Азимова.
– Давай следующую.
На свет показалась красная книга толщиной в три пальца с золотыми буквами и черным рисунком морского корабля.
– «Таинственный остров», Жюль Верн.
– Восемьдесят четвертый год, Кир.
– Какая прелесть. А как пахнет! Иллюстрации? Вот везение!
– Это запах конца двадцатого века, парень.
– А это у нас кто?
Серо-голубая книга в два раза толще предыдущей оказалась в руках Кирилла.
– Уэллс, – гордо сказала я.
– Сегодня на развале был урожайный день.
– С этим не поспоришь. Ты только взгляни, Кир! Пятьдесят шестой год! Тебе верится? Понюхай ее! Однажды в школьной библиотеке устроили ревизию и решили очень изношенные книги порвать на макулатуру. Естественно, к этому занятию привлекли школьников. Я тогда была классе в седьмом. Так вот, те книги, которые я разрывала и выбрасывала, не ведая, какой ужас творю, – пахли точно так же. Это аромат самой старины, Кир. И эта книга – наша.
– Три повести и куча рассказов. Шикарный улов, Лиз.
– Ну же, доставай следующую!
– Хайнлайн, «Дверь в лето». Я не читал ни одной его книги.
– Как и я. Но она должна быть у нас. Мы обязательно ее прочтем. Это сборник.
– Конечно, мы просто обязаны иметь Хайнлайна в своей библиотеке. Иначе какие из нас любители научной фантастики? Позеры, да и все.
Кирилл вытащил следующую книгу. Я затаила дыхание. Зеленая обложка, желтые остроугольные буквы, устрашающий рисунок в виде разбитого стекла, красно-желтого глаза и костлявой когтистой лапы, вытянутой к читателю. Кто это еще мог быть, как не…
– Кинг! Я ждал его, но почти потерял надежду.
– Я не могла уйти с развала без Кинга. Это непростительно, знаешь ли.
– «Регуляторы». Не читал. Но уже хочу.
– Один из пяти романов, написанных Ричардом Бахманом1, пока он не «умер от рака». Девяносто седьмой год. Здорово? Но это еще не все. Доставай последнюю.
В руках Кирилла появилась книга с очень странной обложкой. Темно-синий фон. Желтые буквы вверху. Внизу – мужчина по пояс, в полосатом галстуке и с раздвоенной головой. Левая часть лица была ярко-желтой, правая – серой. Выражения у обеих сторон были разные. Позади человека была тонкая розовая полоса горизонта. Никогда раньше я не видела такой странной обложки. Один взгляд на нее наводил на мысль о тяжелом психическом расстройстве.
– Ого, еще Кинг. Обложка… впечатляет.
– Мягко говоря.
– Погоди.