Прекрасные пришельцы. Марина Бусоргина

испуг.

      Я вспомнила твои касанья,

      Мне ненавистен запах твоих рук.

      Моя болезнь – жестокий демон,

      Он шутит так со мной.

      Он говорит, что как играет,

      Его игра- кнут, пряник, пряник, кнут.

      Он излучает сладкий запах,

      Меня пьянит он вновь, и вновь,

      Касания его – услада,

      Внимание его – любовь.

      Но вот опять он засмеялся,

      Он понял: взволновал он кровь.

      Я вскрикнула, ведь поняла:

      Круговорот не остановит моя кровь.

      Каждый день как один,

      Ни в больнице, ни дома, не лучше.

      Я бы навсегда осталась одна,

      Но я амбиверт по натуре.

      Сражаться я буду,

      Мечем, что дарован каждому:

      Яркими рифмами, яркими красками.

      Я сотворю себе милый приют,

      Где приласкают, а не убьют.

      Пожиратель

      Обесценить, не думать, смеяться.

      Это дрянь. Это гадость.

      Да и я, как говно на пальце.

      И жалею, что ковырялся.

      Поел, порыгал и слизал.

      А потом рассказал друзьям.

      Вот потеха, вот я еблан.

      А потом запрусь в чулан.

      Я настоящий, а это – порнуха,

      Не актер, не люблю чернуху.

      Обсужу как противен Стоккоу.

      Все равно мне, что он задумал.

      Я без мата живу, без грязи,

      Всего 3 аборта, да сифилис,

      Выпиваю каждую пятницу,

      За то я цитирую Бродского.

      Микеланджело, Пушкин, Рубенс…

      Я любуюсь и важно, что понял.

      В школе давали задание,

      А после я будто бы умер.

      Не дают спать на обочине,

      Пристают собаки, ебучие.

      Я бедный студент, спать хочу.

      Я еще три экзамена выучу.

      Ну и что, что я воняю перегаром,

      Я не на святом духе живу,

      Выпью энергетика на ночь,

      Сегодня опять не сплю.

      Портвейн и Бодрийяр,

      Мне сегодня весело,

      Я макро симулякр,

      Я живу вечным.

      Проспал все экзамены,

      Сессия кончилась,

      Пересдам через год,

      Я на заочке.

      Я умираю, как умирает искусство,

      Как автор, ставший мемом,

      Как больной в больнице,

      Как Ницше, ставший Аккером.

      Я смеюсь или плачу?

      Мёртвый крот в потребление!

      Где мои 5 стадий?

      Отрицание, гнев, торг, депрессия,

      Наступит принятие?

      Или легче дождаться смерти?

      Поищу ответы,

      Посмотрю тезисы,

      Посмотрю в потолок.

      Я понял. Не я умираю.

      Умирают мухи в ленте! На потолке

      О нет, я опять обесценил.

      Так была написана быль:

      Рушатся люди на пыль.