Зачем нам о женщинах ссоры и споры?
Свой вкус есть у каждого наверняка.
Брюнетка, – коварному пара злодею,
Простушка блондинка поэту под стать.
А я от язвительных рыжих балдею:
Мне с ними не скушно, но хочется спать.
Тряхну дорогушу как стройную грушу,
И выю склонив, на колени встаю:
– Мадам! Вы похитили сердце и душу!
Отдайте взамен мне лишь ручку свою!
Ответ убивает подобно ножу:
– Праативный! Месье я. Но не откажу.
***
Несмеяна
Во светлице. над пустым стаканом
Слезы льёт девица Несмеяна.
На девятом этаже детинца
Губит юность, ожидая принца.
Год очередной печально начат.
Принц на белой лошади не скачет.
Хоть не дура, крепкое созданье,
Но трепещет сердце в ожиданьи.
Плачет. Горько пьёт кефир с обеда.
Не идти же замуж за соседа?
Где-то за морями, полный спеси
ездит принц на белом Мерседесе.
Трижды был женат, потом разведен.
Гонором богат. Душою беден.
Принца зорко берегут ребята:
бодигарды, шпики, адвокаты.
Чтоб никто не смог (Храни нас, Боже)
счет или покой его тревожить.
Вдруг, да позовет тебя тот принц на ужин?
На фиг ли тебе такой он нужен?
***
О ревности
Ах ревность-ревность! Паразит любви,
что гложет изнутри хозяйки тело.
Перед собой душою не криви!
Ты этой боли так хотел (хотела),
что, чувства остальные подавив,
готов весь свет прикрыть монашьей схимой,
и совести и чести супротив
боль причинять любимому (любимой).
Твоя любовь истаяла давно.
Ты в ослепленьи не заметил, что ли:
Быть мазохистом вовсе не смешно.
Лелеешь боль, вкушаешь кайф от боли.
К концу любви ты шел за пядью пядь.
Очнись! Ведь можешь душу потерять!
***
О любви с патетикой
Я много исходил дорог, и жизнь меня трепала.
Тебе не встретить столько бед, хоть сотню лет живи.
Но на последний став порог у крайнего причала
Я прохриплю, что смерти нет. Есть светлый мир любви.
Покуда светит Солнца глаз, а тучи дарят тенью
Верши, что сможешь совершить, не важно, сколько лет.
Уходят лучшие из нас в иные измеренья
Чтоб там опять любить и жить. Иной дороги нет.
Есть те, кто светоч наших дней, сердечная отрада.
Мы ради них порой не спим, себя и мир кляня
Они – любовь. Все дело в ней. И большего не надо.
Ведь я любил и был любим. Всё прочее – фигня.
Кто нам любовью отвечал, надежды не имея,
Чей стон любви в душе не смолк, чьи слёзы чище рос.
Они приходят по ночам, прекрасные, как феи.
И кожа их нежней, чем шёлк, а запах слаще роз.
И будет дождь сереброкрыл. И будет ночью звёздной
Плыть,