Здесь птицы не поют,
Деревья не растут,
И только мы плечом к плечу
врастаем в землю тут.
Горит и кружится планета,
Над нашей Родиною дым,
И значит, нам нужна победа,
Одна на всех – мы за ценой не постоим,
Одна на всех – мы за ценой не постоим.
Нас ждёт огонь смертельный.
И всё ж бессилен он.
Сомненья прочь, уходит в ночь
отдельный
Десятый наш десантный батальон,
Десятый наш десантный батальон.
– Или вот эта:
Враги сожгли родную хату,
Сгубили всю его семью.
Куда ж теперь идти солдату,
Кому нести печаль свою?
Пошел солдат в глубоком горе
На перекресток двух дорог,
Нашел солдат в широком поле
Травой заросший бугорок.
А после следующих слов Углова тоже торкнуло, ибо слова песни действительно брали за душу.
Вздохнул солдат, ремень поправил,
Раскрыл мешок походный свой,
Бутылку горькую поставил
На серый камень гробовой:
«Не осуждай меня, Прасковья,
Что я пришел к тебе такой:
Хотел я выпить за здоровье,
А должен пить за упокой.
Сойдутся вновь друзья, подружки,
Но не сойтись вовеки нам…»
И пил солдат из медной кружки
Вино с печалью пополам.
Он пил – солдат, слуга народа,
И с болью в сердце говорил:
«Я шел к тебе четыре года,
Я три державы покорил…»
Хмелел солдат, слеза катилась,
Слеза несбывшихся надежд,
И на груди его светилась
Медаль за город Будапешт.
А напоследок вот тебе стихи!
Сорок первый далёкий, сорок первый неблизкий,
Вновь мне чудится голос батальонной связистки.
Снова голос кричит мне в телефонную трубку:
«Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка.
Весь огонь батареи —
По квадрату семнадцать,
Сокол, милый, скорее:
Могут танки прорваться».
Сорок первый далёкий, сорок первый суровый,
Помню жаркую битву у развалин Ростова
Снова голос кричит мне, вновь становится жутко:
«Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка.
Командира убили,
Бейте, Сокол, по штабу,
Нас враги окружили,
Не жалейте снарядов».
Сорок первый далёкий, сорок первый неблизкий,
С той поры не встречал я той девчонки связистки.
Только верю упрямо – снова крикнет мне трубка:
«Сокол! Я Незабудка. Сокол! Я Незабудка»[2].
Не знаю, как я смог спокойно произнести эти стихи, а вот Углов откровенно плакал.
– Ну что, Артём, как тебе песни, хватит или ещё хочешь послушать?
Наверное, с полминуты Углов молчал, а затем спросил:
– А какая твоя