– Слушай сюда: тебе важнее выбраться из задницы или сберечь дурацкие волосы? – продолжает добивать зверь.
– Иди сам в задницу! – Мои глаза мгновенно наполняются слезами.
Я больше не могу! Это адище какое-то!
– Лира, послушай, волосы отрастут. – Круз немного смягчает тон. – Ну, лет через пять…
– Божечки, – я закрываю лицо руками.
Пять лет! Это ж целая вечность!
– Ладно-ладно, не через пять, – неуклюже пытается утешить меня головорез. – Гораздо быстрее. И, думаю, тебе пойдет новая прическа.
Он произнес последнее предложение как-то нормально, по-людски. Это фраза про новый образ успокаивает. Раз Круз настаивает, значит, так действительно надо, а задницу, как и волосы, конечно, можно отрастить, но увы, те его слова имели метафорический смысл: выбор между жизнью и смертью.
– Тогда давай ты, – прошу Круза, желая сделать его неким соучастником в дельце, в котором мы вовсе не враги, а члены одной банды.
– Что? Нет уж! – протестующе басит он, изогнув черные брови.
– Я серьезно, Круз, – добавляю свой в тон нотку убедительной строгости. – Давай, режь. У тебя ровнее выйдет.
Круз, бегло и как-то растерянно глянув на мои волосы, выходит и огибает машину.
– Ну-ка, подвинься, – холодно командует он, бухнувшись рядом.
Круз на расстоянии в несколько дюймов, и от этого у меня моментально спирает в зобу! Ведь он скоро коснется моих волос своими красивыми пальцами. Как тогда, когда я требовала застегнуть молнию на очередном платье в примерочной дорогого магазина.
– Повернись, – хмуро бросает мне головорез.
Я послушно выполняю требование. Круз проводит пальцами по волосам, собирая их в хвост. Мое тело мгновенно отвечает на его прикосновение мурашками, а на загривке выступает горячая испарина. Мне так хорошо! И безнадежно плохо!
– Столько? – бурчит он, примеряясь.
– Режь короче. – Пытаюсь показать, что не трусиха и тоже могу быть решительной.
– Точно? – как-то неуверенно переспрашивает он.
– Быстрее давай, или передумаю.
Я слышу, как Круз глубоко дышит. Его теплое мерное дыхание ощущается на коже моей шеи… Боже!
– Ну, погнали? – сипло произносит Круз, вернув меня на землю грешную, где я вот-вот останусь без любимой густой шевелюры.
– Погнали, блин! – поторапливаю я, боясь, что передумаю.
Круз усиленно работает ножницами под неприятный то ли хруст, то ли треск. Толстый хвост, который только что был частью копны шикарных волос, теперь в его руках. Круз снова проводит пальцами, точно расческой, по тому, что осталось на моей голове, и от этого я на секунду-две снова попадаю в астрал приятных ощущений…
– Всё, готово. Идем, – приказывает он, спешно подровняв кончики волос.
Глянуть бы на себя? Я тянусь к зеркалу заднего вида. Кошмар, реально катастрофа!
– Идем, говорю, ну. – Круз уже выходит из машины.
Ладно,