Изумрудов изысканных светом
Украшает поляны и лес.
Осень спрашивать всех не желает.
Свой наряд заказала уже.
С ней берёза всегда золотая —
В янтаре она и в парче.
А зимою берёзка наденет
Шубку белую, и, как дитя,
Её зимушка нежно согреет,
Лишь пощиплет за щёчки шутя.
«Превратилась берёзка в старушку…»
Превратилась берёзка в старушку,
Нарядившись в пуховую шаль.
Зима-зимушка, как подружку,
Согревала и молвила: «Жаль…»
Жаль потерь и бесплодных соцветий,
Жаль не помнящих радости глаз,
Убегающих долголетий
И пустых, разрушающих фраз.
Как у всех, а быть может, иначе —
Ни о чём не жалею, любя.
О тебе я, берёзка, поплачу —
Всех нас примет когда-то земля.
«Разлилась хлопотливая осень…»
Разлилась хлопотливая осень,
Всё заполнила соком своим.
И с улыбкой ушедших вёсен
Стол накрыла как самым родным.
И осенних картин потрясенье —
Плакать хочется нам и молчать.
Чувств изысканных настроенье
Можно с ней бесконечно вдыхать.
Льют дожди. С ними осень не плачет,
Грусть янтарную встретив в ночи.
И о лете ни с кем не судачит.
Она мудрая, тихо молчит.
«Правда смотрит в глаза мне прямо…»
Правда смотрит в глаза мне прямо
И меня раздражает упрямо.
Очков розовых поволока
Не поможет, и будет плохо.
И обиду придётся испить,
Чтобы просто здоровым быть.
Хочешь – знайся с ней, хочешь – не знайся,
Но в рецепте бесплатное: «Не обижайся!»
«Из бесформенных снов и сомнений…»
Из бесформенных снов и сомнений,
На границе сознанья и без,
Проступают навязчиво тени,
Превращая зигзаги в ликбез.
Жар и холод упрямой пружиной
Распрямятся, и вдруг наугад
Болью истинной, правдою мнимой —
В оглушающий нас звездопад!
Тени жалостью нас закрывают,
Но согреть не умеют никак.
Жар и холод всегда изменяют,
Вспоминая о тёплых руках.
«В край чужой, где живут неприятности…»
В край чужой, где живут неприятности,
Мы, конечно, не будем спешить.
Стук колёс из страны невозвратности
Не забыть нам и не повторить.
А на какой-то чужой галактике,
Где и жизни-то, может, нет.
Поманившей звезды дидактики
Засекреченный ищут ответ.
И, отправившись вслед за метелями
И в узлы закрутив свой багаж,
Пронесут их с большими потерями,
Вдруг поняв, что всё это – мираж…
…Есть у каждого дом свой и улица,
Там, где «запах, знакомый до слёз».
Где нас ждут и за нас волнуются,
Где