На берегу
Лёва вздыхает,
Чайки орут –
Романтика есть
В этой
Приволжской степи.
Как Пушкин
Над Чёрным
Бушующим морем
В думах
Великих бывал,
Так Доронин
Копией бледной
Русского Солнца
Молча над
Волгой стоял.
Не ерошил
Кудрявые мысли,
Чтобы придумать
Гря́ды стихов.
Поэзии нет
В доронинском
Реалистическом мозге,
Что сводит
Немалые деньги
В договорах.
Мне жалко
Подобных людей:
Им рассвет
Что закат,
А солнце
Что месяц –
Разницы нет.
А сколько
Мимо проходит!
И нежность,
И красота,
Парящее небо
Неведомо им,
Взрывы, полёты
В сознании
Не происходят.
Где же
Страстные взгляды
Метафизики поисков?
Отсутствуют тоже,
Как всё.
В общем,
Несчастны они.
Пожалей их,
О милосердный,
Коль увидишь
Ты их
По пути!
Но жалеет
Ли кто
Доронина нашего?
Не повезло
Покамест ему
Жилетку обре́сть.
А ведь
Каждому надо
Срочно раздать
По такой,
Лишь бы
Не одиночкой
Кто-то остался.
Тогда бы
Исчезла хандра,
Засветились бы
Счастьем глаза
Жертвы вчерашней!
И Лёва
Свой профиль
Окрасил б
Довольной ухмылкой.
Но нет!
По-прежнему в
Жизни танцуют
В двинутой
Ви́ттовой пляске[5]
Только безумие,
Только депрессия
В багровых,
Истлевших цветах!
Венки похоронны
Не пахнут.
От этого
Их океан
Так ужасен…
Не освободиться
От наваждений
Из нас
Никому… Боль
Тяжело отдавалась
В груди –
Что капля,
Нелепо зависшая
И замертво
Павшая вниз,
На пластины
Блестящий металл.
И кошки
Дико скреблись
Параллельно воде.
Столько эмоций,
И сразу, –
Не справится
С ними
Даже здоровый
Младой организм.
Но Доронин
В целом-то
Кре́мнем являлся,
Мог многое
В жизни –
Осилит свалившееся!
Держится парень
На набережной
Ногами двумя,
Что колосс…
Не вечно
С рекою
Ему обниматься
Через перила:
Нет гвоздей
В