– Мне очень одиноко.
– Да, я знаю, но Высшие Силы дали тебе намного больше. Представь, насколько ты сильная Духом и каким должен быть твой Человек, Которого Не Было? Таких людей – единицы! Он придёт. Только путь очень долгий. Я же сказала ещё полгода назад, что вижу Свет. Ты должна его дождаться. А ты кричишь в Небо, тем самым перекрывая Свой Путь.
– Что мне надо сделать ещё, помимо книги?
– Найти ключ от своей Двери. Принять важное решение. Фактически переступить через себя. То единственное, что сегодня, как тебе кажется, ты не в состоянии сделать. Я не знаю, ЧТО. Тебе самой нужно понять. И если ты это сделаешь, то перейдёшь на новую ступень. И начнётся очередной виток спирали.
– Я знаю, что должна сделать, но… не могу… хочу, но не могу. Потому что если я сделаю это сейчас, я умру.
– Ты должна умереть. Для всего старого. Для своего Прошлого. Чтобы родиться вновь. Только так ты сможешь спасти себя. Для Света.
***
Я вхожу в Храм Души. Всё – то же, но… не так.
Где Свет? Темно. Будто перегорели все невидимые лампочки. Ослепительно-белые стены теперь выглядят серыми. Надо включить Свет. Я пытаюсь нащупать выключатель. Но его нет. Нигде. Я прохожу к нише, где в прошлый раз встретилась с Патриархом. Стол и стул – на месте. Патриарха нет. Очень темно.
– ВКЛЮЧИТЕ СВЕТ!!! – кричу я в Пустоту, поднимаясь на второй этаж, где в прошлый раз меня ждали «мои».
Как же темно!!!
Надо найти выключатель. Здесь должен гореть Свет!
Я ощупываю все стены по ходу движения – тщетно. Открываю дверь в ту комнату на втором этаже. «Моих» нет. Комната выглядит иначе: тот же прямоугольный деревянный стол и стулья, но окно завешено плотной чёрной тканью, а белые гипсокартонные перегородки, которые обычно строят на выставках для разделения стендов соседних компаний, делят комнату на несколько отсеков. На стенах что-то висит. Плохо вижу. Туманная дымка. Похоже, это Музей… Но Музей… мёртвый. Мёртвый, потому что сюда никто не приходит.
Внезапно из-за правой перегородки появляется Патриарх. В прошлый раз он был в чём-то зелёном, расшитом золотом, и без головного убора. Сейчас – в чёрном. Белый головной убор. Бело-зелёно-красные ленты. Патриарх садится за стол напротив.
Я смотрю на него и мысленно спрашиваю:
– Мои не придут?
– Да, потому что ты их отпустила.
– Где мы? Что это? Это Музей?
Патриарх кивает.
– Но он же мёртвый. Сюда никто не заходит, да?
– Да.
– А почему? Разве так бывает?
Патриарх смотрит на меня по-другому. Не как тогда.
Он недоволен мной.
– Посмотри внимательно, что это…
Я прохожу в первый отсек справа и вижу… свои фотографии на стенах. Детские фотографии. Чёрно-белые. Одна из них увеличена. Мне на ней четыре года. Лето.