Но никто не слышит. Глухота, слепота, паралич и онемение – это не диагноз. Это не просьба. Это ответ, который никто не слышит. И песня возвеличит певца. И историю напишет писатель. И картину нарисует художник. Но никто не слышит. Ведь с веток клёна падают мечты. И я бегу и приговариваю стихотворение «С веток клёна падают мечты…».
С веток клёна падают мечты, мечты!
Сгорая на пламенной земле планеты
И говоря словами великого поэта:
«В жизни нет смерти, только любовь!»
Ведь я слышу любовь, любовь, это важно?
А с веток клёна падают мечты, мечты
Великого поэта, заснувшего так рано,
Чтобы очистить грязные листы от букв…
Буквы, составленные великим поэтом,
Только он заполнит ими листы, листы!
Кто же этот великий поэт? Дадим ему слово!
Ведь лучше поэта на белом свете нет!
Великий поэт – это отдавший ребенку хлеб.
Великий поэт – это молящийся за Бога.
Великий поэт – это великое стихотворение,
Изменившее представление о нас самих…
С веток клёна падают мечты, мечты!
Я ничего не слышу, я ничего не вижу,
А лишь только прошу: «Говори только ты,
Великий поэт, держащий в руке мечты,
Наши с вами мечты, простые люди…».
Простые люди все равно проходят мимо меня, не замечая мой факел с огнем, чтобы огнем стереть с лица обиды. Не знаю, кто еще способен простить всех, кто обидел его. Ведь человек еще может сохранить клёны. Но клёны еще горят, и их никто не тушит. Я снова понимаю, что бесполезно. Бьюсь об стену. Бьюсь за души. Бьюсь за будущее. Бьюсь и только. Надо больше. Надо быстрее бежать. Бежать ото всех, как чёрт от ладана. Не оставить только следов, но оставляю. И спрашиваю себя, надо ли кому-нибудь мой факел кроме меня? И ответ один. Вы его знаете. Однако еще верю. Еще есть силы, чтобы верить. Чтобы еще бежать. Но осознаю, что скоро конец. Скоро конец всему. Но не мне и другим. Не мне судить о конце света. Кто я, пророк? Конечно, нет! Я лишь хочу, чтобы затушили огонь в сердцах. Тушите, срочно тушите, иначе, что останется после нас? И я пришел к выводу, что ничего. Всё разрушат, что построили. Разрушат памятники,