– Отец долго ухаживал за мамой, – продолжает между тем Ян. – И в конце концов увез ее к себе, в Нарву. Там я и родился. Но позже мы переехали жить сюда, в Питер, из-за работы отца.
– И часто вы бываете в Эстонии?
Заминка. Его лицо становится напряженным.
– Теперь гораздо реже. Так получилось… Десять лет назад моя мама умерла… – он замолкает на секунду, я судорожно сглатываю. – Отец не смог здесь долго жить, примерно через год он все бросил и вернулся на свою родину, а мне пришлось остаться. На тот момент я учился и работал. И в создавшихся условиях вынужден был научиться жить один и сам за себя отвечать. Но я часто навещаю его.
– Мне очень жаль, – осевшим голосом произношу я, и мне очень хочется добавить еще что-нибудь, но тут звонит телефон, я вижу номер Влада и тяжело вздыхаю. – Простите меня…
Снимаю трубку.
– Саша, привет, моя дорогая!!! С днем рождения!!!
Я смотрю на часы. Он в своем репертуаре. Час ночи.
– Спасибо, только он уже прошел.
– Я не забыл, ты только не думай! Замотался просто очень, не было возможности позвонить. Ну так ты где сейчас?
Я бросаю взгляд на Яна. Он с любопытством наблюдает за мной.
– Я дома.
– Не обманывай. Я же слышу шум улицы. Ты со своей подружкой?
– Влад, какая тебе разница, где я и с кем?
– О, вот только не начинай! – моментально взвинчивается он, все эти слова мне так знакомы, я слышала их уже тысячу раз. – Просто я хочу приехать к тебе сейчас и поздравить.
– Нет, – я возмущена и уже злюсь. – Не надо никуда приезжать.
– Почему это?
– Неважно.
– Что это значит? Ты не одна?
– Влад, мне неудобно сейчас разговаривать. Поговорим как-нибудь в другой раз, – я нажимаю отбой и поворачиваюсь к Яну. Он все так же с неподдельным любопытством разглядывает меня.
– Бойфренд?
– Бывший, – отвечаю я.
– Похоже он так не считает.
От этих слов или от ночной прохлады я покрываюсь мурашками.
– Саша, да Вы замерзли! Вот так… – Ян накидывает мне на плечи свою куртку из тонкой мягкой кожи, которую я даже и не замечала до этого момента у него в руках. Знакомый аромат мускуса и дорогих сигар снова обволакивает меня. Голова опять начинает кружиться.
– Извините за нескромный вопрос, сколько Вам лет? – его слова выводят меня из минутного забытья.
– 23…уже. А Вам?
– Мне 32.
– Ого!!!
– Что это так много? – спрашивает он и смеется. Неужели я произнесла это вслух? Вот глупая!
– Нет, совсем немного. Просто это как-то чувствуется, – оправдываюсь я.
– Правда? Что именно?
– Ну… Ваша речь. Вы так говорите, ну не как малолетки…чувствуется начитанность… – мямлю я, мне так неловко за свою