– Я не пью, вы же знаете.
– Сегодня можно. Тем более красное вино полезно.
– Это чем же?
– Эх ты! Еще и ученый. Вино, чтоб ты знала, выводит из организма радионуклиды.
– Не уверена, что они во мне есть. – Марфа с сомнением проходится взглядом по собственному отражению в зеркале.
– Ну, тараканов-то в тебе полно, а против них винишко тоже весьма эффективно. Так что не спорь! И пей…
– За щедрого мецената, который спасет науку.
Ну, Марфа и выпила. Через час ей стало хорошо. Через два – вообще великолепно. До дома она ехала, во все горло подпевая играющему в такси радио.
I… I will survive. Оу е…
Скидки за концерт таксист не предоставил. Но Марфа не расстроилась. От мужиков она давно не ждала ничего хорошего.
– Маруська?! Ну, наконец-то! Я тебя уже полтора часа жду. Где тебя черти носят?
– Сашка? Ик… Привет. А ты здесь, вообще, какими судьбами? Позвонил бы…
– Так я и звонил. Шесть раз, – закатывает тот глаза. – Ты что – пьяная?
– Кто – я?! Совсем, что ли?
– Да от тебя за километр несет.
– Это, наверное, результаты распада…
– Твоей личности? – хохочет Саша, подталкивая сестру к подъезду. Та останавливается. С трудом фокусирует на нем взгляд и на полном серьезе отвечает:
– Да нет же, радионуклидов.
– Ну, точно пьяная. Марусь…
– М-м-м?
– А когда ты стала злоупотреблять? Может, я еще чего-то не знаю?
– Например?
– Вдруг у тебя мужик появился или… да мало ли.
– Мужик? Ик… Зачем он мне?
– Действительно. Ну… Это хорошо, – в голосе Саши звучит неприкрытое облегчение, которое пьяненькая Марфа пропускает мимо ушей. Покачиваясь, она снимает с плеча сумочку, пытается нашарить ключ, а тот ускользает из-под пальцев, ставших вдруг странно неловкими.
– Упс… да вот же они! – глупо хихикает. – Чай, кофе?
– Ага. Тебе не помешает. Покрепче. Я же по делу, Мань.
– М-да? А по какому?
Саша, признаться, думал, что это будет легче. В смысле донести до Марфы свою мысль. Но с самого начала все пошло не плану. Что ж. Теперь придется импровизировать. Или вообще пойти на попятный. Пока не поздно. Вдруг это «не по плану» – знак?
– Да ты иди, Мань, переоденься. А я пока кофе сварю.
Марфа уходит. Саша нервно оглядывается по сторонам в поисках… а бог его знает, чего. Каких-то признаков жизни. Но в кухне Марфы, как и везде в ее доме, царит идеальный порядок. В шкафчиках ровными рядами выстроились банки для сыпучего и диспенсеры, на столе – ни крошки, плита надраена для зеркального блеска. В мойке сиротливо стоит чашка. И такой порядок особенно удивителен тем, что в расписании Марфы нет ни минуты свободного времени. Александр как-то имел несчастье сунуть в него свой нос. Это ж какой-то… пипец. И, может, кто-то скажет, что это не его дело, что Марфа – взрослая самостоятельная девушка, но… Черт. Да разве это жизнь вообще?!
– Ты уверен в том, что действительно готов предложить сестре такое? – спросил