99942. Алексей Сергеевич Жарков

на плитке корчился от боли. Если бы чужая боль имела цвет, то наверняка – оттенок мутного льда. Дроблёные движения издавали трескучий звук – так стонет ствол дерева на крепком морозе.

      Рядом присел парень, тот самый – с участливым лицом.

      – Едут, – сказал он.

      Максим кивнул, не обращая внимания на то, что «карусель» насытила голос парня металлическим блеском.

      – Чем помочь? – спросил парень.

      – Знаете, что делать?

      – Не уверен… Но могу делать то, что скажете.

      – Хорошо, – Максим убрал руку от шеи рослого мужчины: пульс был. – Найдите плёнку или что-нибудь ещё и закройте вот эту рану.