Дорогая моя…. Натиг Расулзаде

моя… – повторила она его слова.

      – Тебе понравилось? – спросил он.

      – Да, – призналась она. – Понравилось. Так уж случилось, что давно никто меня так не называл. Всерьез не называл, как ты сейчас, не вскользь, как дежурное обращение… А тебя?

      – Ну, кому я могу быть дорог?.. Я был женат, но давно развелся. Есть дочь, взрослая, замужем, живет в Италии, но почти не общаемся, очень редко… Ты ведь это хотела узнать?

      – Да, господин ясновидящий, или как тебя точнее величать?..

      – Ну, а ты?.. Меня тоже интересует твое прошлое, раз уж ты стала напрашиваться на поцелуи.

      – Вот наглец!

      – Имя мне известно. Теперь коротко, мадам, биографию, пожалуйста.

      – Родилась я в одна тыща… – начала она шутливо.

      – На этом и остановимся. Чем занимаешься? Как видишь, я не слишком любопытный, не люблю совать нос в чужие жизни, не то спросил бы на первой же встрече.

      – А теперь суешь нос в чужую жизнь? – спросила она, посмотрев внимательно ему в глаза.

      – Да, – сказал он. – Это потому, что надеюсь, что эта жизнь не будет для меня чужой, дорогая моя…

      Они молча прошлись еще немного.

      – Ты понимаешь, почему я так разоткровенничался с тобой с первой встречи? – спросил он, посмотрев ей в лицо без улыбки, в каком-то напряженном ожидание ответа.