Она сняла трубку с первого же гудка. Босх был удивлен, что застал ее в редакции в такую рань. Он-то собирался оставить ей сообщение на автоответчике.
– Киша, это Босх.
– Привет, Босх, как делишки?
– Да помаленьку. Думаю, ты обо мне уже слышала.
– Не во всех подробностях, однако знаю, что тебя временно отправили в отпуск. Но никто не рассказывает мне почему. Не хочешь поговорить об этом?
– Не очень. В смысле, сейчас не до того. Я хочу попросить тебя об одолжении. Если все получится, будет тебе материал для статьи. Я раньше работал с другими репортерами на таких условиях.
– Что нужно будет сделать?
– Прогуляться до морга.
Она простонала.
– Я имею в виду газетный морг. У вас в «Таймс».
– А, это уже лучше. Что тебе нужно?
– У меня есть одно имя. Оно давнишнее. Мне известно, что этот малый промышлял грязными делишками в пятидесятых и как минимум в начале шестидесятых. Но потом он исчез с радаров. Моя чуйка подсказывает мне, что он мертв.
– Тебе нужен некролог?
– Ну, я не уверен, что он из тех людей, чей некролог стали бы публиковать в «Таймс». Насколько я понимаю, он был довольно мелкой сошкой. Я скорее о том, что могла быть какая-то заметка, ну, если он умер не своей смертью.
– Ты имеешь в виду, если его замочили.
– Угу.
– Ладно. Я посмотрю.
Она явно была настроена рыть носом землю. Босх понимал: она рассчитывает, что, оказав ему эту услугу, тем самым укрепит их отношения и это окупится в будущем. Он не стал ее разубеждать.
– Как его звали?
– Джон Фокс. В обиходе Джонни. Последний раз он засветился в шестьдесят первом году. Он был сутенером. Человеческий мусор.
– Белый, черный, желтый или коричневый?
– Белый мусор, если можно так сказать.
– У тебя есть дата рождения? Это поможет сузить поиск, если в архивах обнаружится несколько Джонни Фоксов.
Он продиктовал ей дату рождения.
– Ладно, где тебя искать?
Босх дал ей номер своего мобильного телефона. Он знал, что она заглотит наживку.